雨在窗外落成一层薄噪，打在城堡宽阔的窗台上，像有人在上面不停地抹布。书房里只有一盏长明的油灯，光沿着桌面爬行，照出一圈圈干裂的书页边缘和一条又一条被指甲磨出的痕迹。空气里有墨和柠檬皮的味道，和某种被长期压抑的冷。

门开时没有声响。门口的侍卫站得像石像，雨水从他们的披风滴下，敲在地上的声音像被放慢了节拍。侍卫的口音粗糙，像磨断的锚索：“小姐，里头——”他没把话说完，只是用眼角的余光试探。

林蔓跨进来，衣角带着湿。她把外套挂在一根斑驳的铜钩上，动作淡然，像把一件普通的东西放进日常。她的声音平静，带着城市里读书人惯有的节律：“告诉他，我来了。”

桌后的人没有起身。灯光把他的侧脸切成两片，像刀子。周墨的声音冷得像石头撞击：“站到那边。”简短。没有客气。句末像是把门又关了回去。

林蔓站在指定的地方，手指轻轻绞着衣角，像在数着雨滴的节拍。她的眼睛在屋里搜寻。书架的背板有个被磨亮的地方，像是有人曾经沿着那里来回抚摸。窗帘垂得低，玻璃上有一处被擦亮的圆圈，像被人匆匆擦去的指纹。她说：“这里像个藏室，不像是会客之所。”

周墨听见，才把手掌放上桌面。手背皮肤白，青筋细密。他的语气继续短促：“这是办公室。来有目的的人进来。没目的的人别浪费灯油。”

林蔓走近两步，把手里的纸包放在桌上。她的动作慢，但不是犹豫，是精确。纸包被打开，里面露出一张旧照片：一个小男孩抱着一只小铁兵，笑得像要溢出来。照片的边缘磨得软了，像被许多指尖摸过。

周墨的手指突然微微一颤。那一瞬，桌面上的影子像裂开了一道缝。他伸出手去，手背的关节泛起白光，却没有去拿照片，只是低声问：“这东西与你何干？”话虽平淡，但像刀一样切进空气。

林蔓没有退缩。她的声音像把纸折紧了再放开：“很多事与你无关，周总裁；有些事，只是午夜福利视频同时看见。”她没有说“你”，而是用了对方的职衔，这么一呼唤，房间里莫名变得更冷。

周墨笑了一声，笑很短，像被压扁的金属：“我不认识你。你在国外的那些年，我的事情没有你那份清单。”他把话撇得干净。可他的眼神却在照片上停留了一下，像有人把旧伤揭开了一丝口子。

林蔓把照片抬到比桌面更靠近他的脸。雨声在窗外突然放大，像有人在角落里听见了同一首歌。她说：“小时候我丢了这只铁兵。你知道吗？父亲答应帮我找，他去找的人回来，只带回了沉默。”她目光稳固，没有怨怒，只有精确的空白。

那句话像针，像把手伸进旧伤。周墨的肩膀微动，像被扯了一下。他把指节往下弯，指尖触到照片，手背的线条猛地绷紧。他没有甩手，也没有坦白。他低下头，指腹在照片上缓缓划出一道浅浅的轨迹。

屋里瞬间安静，连雨都像被这动作惊了一下。林蔓知道她已经到达了边界，她推了一步，声音更细：“你把人留下了谁的名字？”

周墨抬头，眼里的光像从冰层下透出来的一点火。他的每个字都像砸在铁上：“名字不重要。重要的是选择。”他停顿了一秒，世界像被按住。然后他笑，笑里有一点毒：“你来，是要驯服我，还是要索回你失去的东西？”

林蔓的唇边轻起一抹不带温度的弧：“我来取回属于我的东西。驯服？那是你们的字眼。”她伸手，把那只小铁兵从照片旁抽了出来。它冰冷，指纹在金属上留下一道灰。

周墨的手猛地伸出，像要夺回某样更早属于他的东西。他的声音变成了比刚才更低也更急的一句：“不要。”

林蔓把铁兵举到他面前，不快不慢：“你不准别人叫你‘不要’。”她把铁兵放在桌上，指尖轻碰它的头，像确认那是真实的。她站起身，雨还在停，但风已经换了方向。

门开的声音温柔，像一根细针穿过纸。林蔓在门口回头，眼里有光，也有冷：“我不是来驯服你，周总裁。我来要回被你带走的名字和那一夜的证据。你可以继续保留铁兵，但拿回人心的权利，权力从来不是用来收藏的。”

门落定的那一刻，书房里剩下的只是一盏油灯和一只小铁兵，铁兵的影子在桌面上拉长，像一条被拉紧的弦。周墨的手悬在空中，指关节发白，他像个被圈养的动物，突然有声，声音低得像被埋在枯叶里：“回来。”

林蔓没有回头。她的脚步在门廊里回响，像敲定某个判决的节拍。门关上，留下一室的冷，和一个人把一只小兵留在桌上的决定。

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