梨树下夜色像被水侵过的布，沉得透不出声。风把花瓣扒拉在台阶上，像小纸船。她坐着，手握一把已经凉透的茶杯，指节泛白，指尖还有茶香夹着梨花的甜腻。眼角有一条细线的皱，像是常年没睡好的人养成的习惯。她不眨眼，像是要把夜看穿。

门外有人。脚步不是府里的常人，沉稳却拖泥带水。栅栏吱了一声，男人的影子挤进来，肩上挂着篮子，篮子里包着布。布角湿了，发出杂乱的泥土味。男人把篮子放在檐下，声音像磨断的刀片：“梨姑娘，是你？”他有南边口音，词句短，带着累和寒。

她伸手去摸篮子，指尖先碰到的是凉。布被掀开一角，一只小小的布鞋露出尖头，绣着未干的线迹。她的眼睛动了一下，像石子落进水里，震起一圈圈。那布鞋的里面贴着一撮头发，发尾硬着，带着干了的血。她突然笑了，笑得很细。

“这是？”她只说两个字，像拨号。语气里没有惊恐，只有不相信自己听到的东西。男人把帽沿甩下来，眼睛里有光，光里有过路风尘的苦楚：“是老李从坟地挖出来的。说有人昨夜给了银两，让他挖一口浅坟。里面……就那孩子的东西。”

她的手收紧，指节发白。屋檐上积水顺着瓦缝滴落，一滴，两滴，像是有人在数着时间。她低下头，嘴角抽动了一下，像是在把什么硬往肚子里咽。屋内燃着一支半尽的素蜡，烛影把她脸分作两半：一边是平静，一边是快要破裂的。

隔壁院的书吏带着书卷来了，步子像读书人的节拍。书卷里是纸张和墨。他展开，声音有条不紊：“双署函。县里说，梨府卷宗存疑，需查封。”他推过来的文书边角被雨打得有波纹，字迹被揉得温吞。他说话的节奏很干净，像念一首旧诗，换句子是换一层寒气。

她翻看文书，手指在宣纸上划过，像是在摸别人的脸。纸上有官印，印泥压出沉重的一圈。她抬眼，眼里有光，光里却不迎人：“带走房屋，还是带走记忆？”她声音低，像把火埋在土里。书吏微微一愣，书卷在手里颤了，像被人用指甲刮过。

那男人把布鞋递过来，手心里有缝隙的汗水。她接过布鞋，伸出另一只手，在鞋尖上摸到一粒硬的东西。她掐了一下，血珠顺着掌心滑下来，落在白布上像一朵小黑花。她的眉头突然松了，又紧。她抬头，屋檐下的梨花像白色的鸟，忽地有一片落在她的肩头。

“这是他？”男人问，声音里带了祈求也带了怕。他的脸上有尘，眼睛却玻璃似的干净。她没有马上回答。她把布鞋贴近胸口，像在听那里面呼吸。胸口有旧伤，触到鞋布的那一瞬，她指甲一阵颤抖，像是触电。

她低声说话，字字浅，却像刀刃划过夜色：“他有个名字。”她说得简单，却像按在书吏的额头上，令他眸子往里缩。梨花在灯光下颤动，花瓣沿着她的肩坠落，落在那只布鞋旁。最后她把手抽回，把布鞋放回篮子，声音更冷：“你们带走证件，带走房屋都罢，但别带走名字。”

男人站得更近了，鼻息里有酒气和泥。书吏把卷轴合上，动作很慢像把命运封进函中。夜又深了一层。梨花从怀里摸出一条细绳，绳子上绑着一枚小小的铜环，铜环被摩挲得发亮。她把铜环放在布鞋旁，指尖有颤抖，但她的眼神稳得像刀柄。

她站起，声音干净而决绝：“明天天亮，我要去坟地。”话落，风里带走了梨花的香。男人的手在篮沿上抖了一下，书吏的唇线收紧。梨花回头看了庭院最后一眼，梨树下那株旧影伸长，像一只要把人吞下的手掌。

她走到门口时，伸手按住门环，指尖还沾着那一滴血。她没有挥手，没有回头笑。只是把血点在门框下一小块，像是做了个记号。门合上前，她把声音收进来，低得只给夜听：“别回头。”门在她背后合上，合得像一柄刀。夜静了，梨花的一片花瓣被风掀起，直直落进篮子里，落在布鞋上，像是盖了一个名字。

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