雨沿着楼道的荧光灯滴下细长的声响，像有人在屋檐下慢慢撕纸。沈雅把钥匙放到门缝里，手指还能感到冬日里那层薄薄的泥土灰尘。门开了一条缝，客厅的灯半明半灭，窗帘被风吹得像一张干瘪的脸。

房间里有旧棉被的气味，还有药水和书页发霉交织出来的酸。桌上翻着的杂志像一只翻过来的手心，照片背面被压出一圈圈指印。她伸手去碰，指尖先碰到一圈温热——有人刚刚离开。

她听见两个人的声音从厨房传来。一个粗哑，带着北方口音，讲话像砸东西：“你要么给我交出来，要么别怪我不客气。”另一个声音冷得像刀，发音缓慢，每个字都装着刻意的距离：“我不想浪费时间，沈雅。只有一张照片。”

沈雅的手在空中停了三秒才缩回。她把门轻轻推回去，沿着墙边滑行，脚跟不触碰木地板，像是在对抗声响本身。她的呼吸被压到胸腔里，胸骨有东西在反复敲打——不是恐惧，是被逼成决策的压力。

她钻进衣帽间，拉过一件旧毛衣堵住门缝。毛衣的针眼里沾着尘屑和几颗断裂的线头，摸起来像是过去岁月的褶皱。门后的空气更冷，像遗忘。她把自己收缩成一个小物件，背靠着挂杆，听着脚步在屋子里卷成远处的潮汐。

脚步停在客厅。有人把抽屉拉开又合上，像在翻人心里的旧账。粗声的男人低哼：“惹你到这种地步，哪还能像从前那样收场？”冷声音回答：“收场从来都不是你能决定的。我只要那张照片，之后我走人。”

门缝下滑了一样东西，碰到了她的鞋尖。她弯腰，指尖碰到一只小小的帆布鞋，边沿沾着一圈褐色干泥，鞋底有模糊的红印。她不敢立刻看里面；手按在鞋口，像是在压住心脏的跳动。她慢慢掏出一张折得很小的纸，纸上是孩子的蜡笔画——一棵歪歪的树、还有一个写着“妈妈”的字，字迹歪斜，像在被急急涂抹。

那一刻，空气像被刀切开。纸上的‘妈’还有一点点新鲜的黑色，像是刚从铅笔里拧出来。她的指甲把纸边掐出细小的裂口，裂口里渗出一丝薄薄的血色，她没有意识到自己是怎么咬破下唇的，只有嘴里有金属味。

客厅里传来轻笑，不高，不像安慰，像是精确的仪器笑到位子上：“你看，我说过的。他们总会回到第一步。你以为躲得了？”粗声男人的气息在门外堆叠：“够了，来把东西拿出来。”

沈雅把鞋塞回门缝，她的手臂还在发抖。她按住胸口，像压住一颗快要跳出体外的石头。然后她站起，慢慢把门拉了开一点缝，眼睛不看门外的人，只看门把手的反光——上面有一道划痕，像是一把小刀留下的经年旧口。

门把手轻轻转动，声音很小，像是把夜里的最后一根弦拉直了。门缝外有个呼吸贴着木头靠近，低得像从牙缝里挤出来的声音贴着门缝，说：“再敢躲一下，试试。”

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