雨像碎玻璃，把城市剪成无数碎片。旧咖啡馆的门缝里挤进冷风，带着潮湿的纸味和干掉的咖啡渍。门口的风铃晃了两下，发出细软的响声，像有人在翻旧相册。

她站在门口，手里是他去年忘在这里的灰色毛衣，边角已经磨薄，袖口有一道淡淡的黄印。光线从窗外斜进来，画出一条条尘埃，落在毛衣上像解不开的褶子。她把毛衣摊到柜台上，动作小心，像要把过去还原成原样。

他坐在靠窗的位置，背对着门。肩膀上有未干的油漆斑点，黑色的线条在米色衬衫上不规则地延展。他听到风铃声，手指停了一下，指节里还有细小的纸屑。声音出来的时候短促，像被磨过的硬币：“回来拿吧。”

她转身看见他，第一眼是他侧脸的轮廓——鼻梁和下巴之间一条浅浅的刀口，光里带点温度。她的嘴唇下意识地抿了一下，像在衡量那个温度还够不够暖。她说话慢，一点点铺陈，像在测词语的重量：“我以为你不会在。”

他把杯子推到一边，杯沿留下一圈湿环。他的语速像关了闸的水，短句堆叠：“我在。店里刚好没人，又下雨。毛衣在你柜里。”他说到这里，目光飘过去，不是很想说完。他说话没有修饰，像用刀割开话题再放回原处。

店里铺着塑料布，墙上贴着翻修的便条，字迹歪斜。一盏裸灯泡在头顶轻轻摆动，影子在两个人脸上拉长又缩短。空气里有新漆的刺鼻，也有刚泡好的咖啡苦涩，她把手伸进毛衣口袋去翻，手指触到一张折得很旧的车票和一块折叠的纸。

纸是她的笔迹。五年前，那个夏夜她写下的傻话——“以后别丢下我”——字迹在纸上还凹凸不平。他先是愣住，然后无声地吐出一口气，把视线收回胸腔。她的心像被人用手指按了一下，疼，是同样的地方。

“你为什么留着？”她把纸摊在他面前，声音细却有边缘。窗外雨点敲玻璃，节奏被打乱，像心跳失了拍子。周围的空气忽然窄了一些，仿佛所有的人都在等他说话来决定接下去的天气。

他指尖摩挲着那张车票，像在读一行不相干的日期。说话之前，他看了看店里那盏晃动的灯，像要借它做证：“那天我没走。我在月台坐了两个小时，看着人来人往。后来有个人对我说，别再给自己找借口。”他这样说，句子断得干净，没有解释，也没有求。

她的呼吸短了。屋内的一切像被抽去了颜色，只剩下两个人和那张纸。她伸手把纸往他那边递，手的动作里有静默的请求和沉重的放下。他没有接，指尖却抬了抬，碰到了纸的一角，留下一点点指纹。

门口的风铃又响了。外面雨停下了两秒钟，像在犹豫。人群的脚步声从街道传来，混成一片喧哗。他站起来，毛衣包在她手里，袖口上新漆的一小块在灯光下闪了一下。他的背影没回头，他的声音在离开的瞬间变得低而直接：“带走它吧。别让它占地方。”

她站在原地，毛衣贴着胸口，感觉像把一件旧事重新缝在了身上。门闭上的时候，风铃还在颤，带走了最后的余音。窗外，水洼里映出他的身形——被雨水拉长，步子有些急。她抬手抚摸毛衣上的那道黄印，指尖触到一处未曾注意的细小烫痕，像一处旧伤的结痂，那一刻她的胃里空出一个洞，凉得厉害。

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