夜色把游乐场吞进来，只有旋转木马的棚顶在月光下一圈一圈地泛着旧锈的亮。风不起，空气像被细丝拉扯过，粘在鼻尖。梅子站在门口，手里握着一把小电筒，光束在碎玻璃和枯叶上抖动，像在给过去做照明。

木马的头低着，曾经的彩漆被藤蔓扯成指节似的裂缝。藤蔓不是简单的绿，它带着泥土的黑和旧皮革的味道，细小的触须在木质缝隙里探来探去，像听见心跳。梅子的指甲从掌心划过，留下一道细白的印子。她的呼吸紧了紧，像是被什么东西按住一部分。

“回来干啥的？”门口传来粗哑的声音，像是砂纸摩擦铁罐。说话的是守夜的老树，眼睛深陷，舌头里夹着烟沫。老树的声音短，像不要浪费空气。

梅子没有回头，手一抬，电筒就明晃晃地照向老树的脸。“来拿东西。”语气平静，像是念一件清单。

老树咧嘴笑，缺了两颗门牙，笑里有风：“别拿不该拿的。那个马，有灵性。”他把话丢到地上，像是扔了块旧布。

梅子走近了，脚步轻。木马原本的眼睛是一对玻璃珠，现在里头嵌着一颗小小的螺丝钉。她贴近去看，发现鼻梁处有一缝隙，里面夹着布屑。布屑上有一抹深红，像被雨洗过又干了的颜色。

她低下身，指尖试探着拨开藤蔓。触感先是软，随后像触到冷金属，下一瞬，藤条收缩，像有肌肉。她抽手，但为时已晚——有一根细藤缠上她的指腕，冰凉，纹理里带着木屑的味。

“放手——”老树的声音拔高了一线，粗糙中带着不可名状的急促。他跨前一步，手掌想拍打藤蔓。藤蔓没有松。反而，趁着他动作，它伸出更多触须，像怕人拍疼了似的，绕了老树胳膊。

梅子却没有挣脱。她看着那缠在自己手腕上的藤条，眼里有光，但不怯。她伸手到布屑的边沿，摘出来的是一只小鞋。小鞋比她的手掌还小，布面斑驳，一颗扣子还挂着半截红丝。

她拿着鞋，手颤，但声音稳：“这是小初的。”三年前说这话的时候，她的声线像砧板削铁——如今更像刀刃压在胸口。老树的呼吸像被扯破的锈缆。

风在这一刻进了屋顶的破洞，吹动木马屋内的尘粒，也拂动了那个小鞋上残留的棉毛。梅子的视线不敢离开那双鞋，但她脑子里浮起的是一个更小的面孔：小初睡觉前揪着鞋带的习惯，晚上叫蟋蟀的声音。

老树的眼白放大，像是能看到时间的裂缝。他的手指颤抖，终于把藤蔓从自己的胳膊上撕开，带出一圈浅浅血印。“这东西，不该留。”他咬出话来，每个字像弹出去的石子，硬且重。

梅子把小鞋放到木马上，把手掌摊平，手背上的藤痕白得像用力过猛的纸。她没有把鞋塞回去，也没有要把鞋带回手里。她说：“它要什么，就留着。”声音很轻，但木马下的黑影像被搅动的水一样，泛出一圈一圈的波纹。

突然，棚顶的老灯一阵闪烁，像心跳漏拍。木马周围的藤蔓同时抬起，成百上千细末的末梢悬在空中，像荒芜的指尖，慢慢向外张开。老树退了两步，鞋底磨碎了地面的尘土，鼻子里发出干裂的声响。

梅子抽出手，从指腕上把藤条往外拔。那藤条末端缠着一缕如同头发的东西，颜色不是黑，也不是白，像夜里湿了的暗红。她看清之后，心口像被小石子击中：那是一撮儿童的细发，剪得杂乱，却留着几枚针脚般的结。

木马慢慢地转了一圈。不是风，也不是人推的。灯骤灭。空洞里只剩下藤蔓摩挲木头的声音，像有人在搓纸。老树叫出一个字，干巴巴：“别惹。”

梅子把小鞋放在自己胸前，指尖贴着那残旧的红丝。她的嘴唇不抖，眼里却有笑意和泪水同来——笑是记忆的刀，泪是记忆的盐。黑暗里，藤蔓慢慢合围，像是围成一个圈，像是等候一个答案。

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