雨像细碎的指节，敲在旧屋檐的瓦当上。余邃立在巷口，灯光在水洼里颤了一下，像是心脏漏跳的一拍。他的手指拢着披风的边，动作平稳到近乎机械，眼底却有不愿被看见的惶恐——那是连他自己也不想正视的东西。屋檐下的竹椅湿了，风带着茶垢和湿土的味道，一切都像在等他下决定。

门内传来磕碜的吱呀声。有人在往外搬东西，木屑摩挲的声音像旧小说里断裂的胶片。余邃走进去，脚步轻得像不愿惊了空气。他看到一只旧木箱被倾在桌上，盖边有灰，缝里爬着潮气。箱子上压着一张黄信笺，字迹歪歪扭扭——那是母亲写的字，余邃认得出每一个不稳的笔画。

“这是你要的？”粗汉把箱子一角拍了拍，手腕上还有老茧。他话不多，句式短，像是把语言当作工具，“给你省事，我就当当差。”

余邃没有立刻答话。他把信笺抽出，纸边磨得发亮。信里只有几行：‘别回头。若风吹过旧屋，就别再等。’墨迹重处曾被泪水抹过。余邃的唇动了两下，像在算什么。屋里另一张桌子旁坐着的老人抬起头，像是在思量。老人的话像河流，有缓有急，他说：“信可以读，但得先把箱子翻开，老规矩。”

余邃抬手，动作缓。木箱的扣子松了，发出一次长长的叹息。箱里堆着衣裳，布料的褶皱里藏着体温遗留的形状。他伸手抽出一件绣着小花的童衫，袖口有一圈淡淡的血印，像被雨水冲淡了的玫瑰。手指触到血迹的那一瞬，他像被扯了一下，身体往前倾了半分，眼神却更冷。

“谁的？”粗汉的声音更短，带着不耐烦。

余邃把童衫捧在掌心，低声说：“阿谨。”他的声音薄得像被风吹干的纸。从前他叫过这个名字，叫得温柔，现在却像一把刻刀把记忆刮出血来。老人闭了闭眼，指节发白，“你这么多年，真没消息？”

余邃抬起头，眼里有光，也有坠下的东西。他缩成一团又像被撑开来。嘴角动了动，像想把话吞回去，但还是吐出一句：“信上写着不要回头。”这句话像是把门反锁。屋内的空气瞬间冷了几分，雨敲窗的节拍也停了一拍，像听见了某个依然清醒的名字。

他把童衫折成一只小船，放在木箱最底层，手指在布上停了两秒。那停顿，比任何解释都更沉重。粗汉咧嘴，嘴里冒出笑声，不合时宜，“你这人，真会折腾。”话里没有同情，只有惯常的厌烦。老人却只是看他，眼神平静如旧日的河面，像能看见水下的石头。

余邃合上箱盖。盖子的声音比预想中要重一些，像一块石头落在脆薄的玻璃上。他把信笺塞进披风里，像塞进心脏的前面。出门时，他回头看了一眼那盏还在摇曳的灯，灯光把箱子的影子拉长，像一个人影伏在木板上。他低声说了一句，几乎是对自己，“我回去。”话音刚落，雨又猛了几下，像是要把所有未说出口的名字都冲刷干净。

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