天刚亮，巷子里还挂着夜色的湿。摊簧布的木窗半掩着，缝隙里挤出漆、墨和旧纸的味道，像是一只老箱子慢慢呼吸。李言在桌前把玩着放大镜，指尖有细细的碳灰，像蛛网攀在指节上。墙上那卷临摹本边缘卷曲，光线轮廓里，一个小人物的袖口多出一笔红色，像没来得及抹去的唇印。

他把镜片凑近，呼吸贴在镜面，雾了一片。手微微动了。那一笔不像墨，像浆，又像血。心口有东西贴着，像有人在背后用指甲画了个问号。他的唇动了，没出声。

门外传来脚步声，像磨过石板的锉刀声。何大匠推门进来，肩上的斗笠还滴着水。他的声音短，带着南河的泥土味：“别刨老底了。传上去的东西，还是别动。”

李言抬眼，声音慢而有条理：“那笔不是后来人补的，匠兄。看这笔的层次，底色里有纤维的挤压，画师当时还没干就补上去了。”

何大匠哼了一声，丢下一句俗话：“你知道个屁。”他转身又快，话变短了，“桥南有人找你。”

桥南的人是条河。河上船只收拢，叫卖声像刀片，一下一下切过。李言不到三百步就见了那人：灰布袍，肩上挂一把破扇，手腕上绕着一根细细的红线。那红线像是从画里掉出来的一段，缠着结，结里夹着一枚小小的铁圈，黑锈里有个刻痕，像字，也像鱼鳞。

船夫的声音粗糙：“三两银子过河。”

那人抬手，手掌比他想象的温热。声音出乎意料地平静，像从书页里译出来的一句注脚：“你看见了。你总该来一趟。”

李言的手指伸过去，贴着铁圈的边缘，指甲里传来一道凉。铁圈比他想象的小，扣合处有一道细缝，缝里嵌着一撮黑色。黑色像是头发。李言忽然想起小时候放在抽屉里的小东西——母亲给的，掉了很久的。

他想问出声，却先看见那人嘴角的横折。嘴里没有笑，只是把一张薄纸折好压在掌心，像递命令。纸上只三字，笔锋干涩，像被水洗过：“别回头。”

四周的喧闹仿佛被吸进一只泥盆。船桨低沉，市井人的喊叫像隔着布。李言死死盯着那三个字，像眼里搁了一根针。他的手指不听使唤，想把铁圈拿起，想把纸打开，想把那根红线一圈一圈拆开，想把画卷展到底。像许多夜里没敢问的问题，全部堆到这一刻。

那人转过身，步子缓。他在转身的瞬间，背影里的衣领处有个小小的褶皱，像画里那个人的袖口。他离去的脚步没有回头。李言伸出手，指尖只碰到了空气和一阵带着河腥的风。风里似乎夹着一句话，低得只有他自己能听见：“你看到了，就不能不知道。”

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