夜靠着山体屏住了呼吸。石室里只有一盏油灯在微颤，光在青铜锅沿上跳着，像想逃又被压回的心跳。水滴从屋檐的瓦缝里落下，每一滴打在铜盆的边缘都有回声。青澜的手指沾了土色的粉末，甲缝里残留着细碎的草屑。她不说话。她的嘴唇动，却像是在对自己念字，字断在喉间。

“师尊来了。”门板在风里吱了一声。潭石迈进来，杖尖先落，声音像磨过的铁。年岁在他背后，但他步子不迟不快，像一把定了轨的针。看着青澜，他先抬眼，再低头，像是在算一笔账。

阿庆一脚踏进，泥巴带着臭味。吭哧一声，扯下围裙，粗声道：“娘，今夜别再闹这把戏了。你要的仙不是从谁肚子里撇出来的，懂不？要命的事儿谁稀罕。”他的话短而硬，带着家常的刺。

青澜没有回他，只把铜盘推到光下。盘里有几张折叠过的纸，最上面是一抹褪色的红，是孩子用拇指按下的太阳。她的手指在那红印边缘划过，却不带力道，像是在触摸旧伤。

潭石伸手，动作很慢。他没有说“祭名”，也没笑。他把那纸摊开，目光没有温度：“仙，得先把能系你的东西放下。名字，是绊子，记忆，是锁。”话像一句算术题，清晰又残酷。

青澜的声音很小，像被风削过：“她叫──”她咽回去。纸上的太阳在灯光里抖了一下。阿庆一把手搭到她肩上，指节白了：“娘，你别闹，别把那玩艺儿吃了。吃了就真忘了。”他说这话时，嘴里带着泪的苦。

潭石从袖中取了一小枚黑瓷碟，碟里放着凉如夜的水。他拿断了一根细线，把纸的边角穿过，系在碟边：“你把名字写在纸上，吞了它，名字就走了。”他把碟递过来，声音里没有哀怜，只有秩序。

青澜的手颤得厉害。她抽回袖子，从怀里摸出一卷破布，像是小孩子用过的布。她把布摊开，里面夹着一块干了的泥——那是小手印的位置。她把纸放在布上，轻轻揉成一团。然后把纸塞进嘴里。她咀嚼。不是因为味，而是为了确认那东西真实存在过。

吞下去的瞬间，屋里空气像被抽走了一半。青澜的额头渗出细汗，呼吸断成了几段。她伸手去摸口袋，想抓住些什么，像抓住一根断了的绳子。手触到那布的角，却摸不着那轮太阳。心口忽然被挤出一个空洞，像有人用掌心把她的胸腔按平了。她试着笑，声音里是别人的回音。

阿庆发出一声失控的低吼，几乎像在咒骂：“娘！”他抓住她的手，指甲掐进掌心，疼得青澜咬着牙。潭石的眼神没有动，像是看一场要发生的事，他说：“成仙，是条冷路。忘记，才是渡数。”

灯光下，青澜放开了被捏皱的布，布角露出一条干裂的线，是小手的缝线。她把那布叠好，动作机械。然后，她站了，步子稳得出奇，像是已经学会了不颤抖。她迈向铜锅，倒进那碟里的水，火焰舔舐起来，药液咕嘟作响。短句。慢句。火大一刻，短。

她喝下去。液体没有预期的甘甜，有冷，有空。就像把一段名字从胸腔掏出，留下一张空白的床单。她闭上眼。再睁开时，眼里有一层透明的薄膜，但不是光。

青澜转过身，朝屋角的布垫走去。她伸手把布摊开。太阳不在了。她的手停在半空，像被谁按住。阿庆的气息堵在嗓子里，潭石的手杖落地，声音沉得像石头。

灯熄了半截，屋子里只剩下锅里的水在鼓着小泡。青澜弯下腰，把布折好，像折一只纸船。她把船送到铜盆边，指尖触水，水面平静得不像世界在流动。她放手，那只小船没有荡漾，慢慢沉下，没了声响。

青澜站在暗里，手里无物。她的声音很远，像别人的回声：“我想不起她的笑。”话落，屋外山风把门推开一道缝，寒光照进来，像一把刀。潭石没有回答。阿庆跪在地上，像被什么压住了胸口。青澜把嘴唇抿成一条细线，眼底却有东西坠地的声音。

门缝里，夜继续安静。青澜朝外看了看，像是要把那空洞投出去。她挪一步，鞋跟在石板上划出一道细响。她低低地说了一句，声音像把铁斜劈——“若有人记得她，我便要回去。”话还有下一半，却在风里断了。屋外的山林没有回应，只有那一池死水，慢慢吞没了她曾握过的小船。

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