窗外细雨像老人的指节，敲在屋檐上。厨房里热气斜斜地爬，蒸汽在灯泡周围绕成一圈雾。林阿姨坐在旧木椅上，一针一线地补着一件小毛衣，针脚有点歪，但她缝得很认真，像在和人说话。

门口的脚步声夹着菜市场的湿泥味。小孟放下菜篮，甩了甩伞，水珠落在地板上，溅出黑色的圈。她把包随手扔到椅子上，呼出的气带着半日的疲惫和一点怒。

“怎么又是方便面？”林阿姨抬眼，手没停。她的声音不高，像是在陈述一件事实。小孟蹬着鞋沿，嘴里一边拆菜一边回，“今儿市场赶场，早就没空复合菜。你要是不稀罕，我就去买点菜回锅。”话里有锋，但不是直接戳人的那种，更多是防守。

林阿姨敲了下布料，指腹压出一道白线：“做饭不是稀罕不稀罕的事，碗筷摆好，规矩要守。”她收词短，像旧门轴，声音里带着磨过的钝。

小孟挑了根蒜，“规矩？自从我来了，你倒是把规矩换了好多回。”她的语气快，带着城市里练出来的刀子口：直，干脆。手指把蒜皮扯得碎，碎屑散在案板上。

林阿姨把针头穿回去，看了看门外的雨，沉了两秒：“规矩是让人活，天不乱，才好放东西下锅。你年轻，看不见这些细节罢了。”她停顿，缝了几针，针头穿过布，像心跳。

小孟猛地把菜刀放下，刀尖在砧板上发出清脆的回音。她低声笑了一下，笑里有酸，“你别把‘细节’当法令。你总拿过去的事情压我，像你手里那把旧秤。”

这话像一根线拽住了木箱。林阿姨把手里的毛衣放到一边，指尖还粘着毛线的碎屑。她站起来，步子不快，但每一步都坚定，像是在走回一个老地方。厨房的灯光把她背影拉长。

她打开了靠墙的木箱，箱盖板吱呀。箱里堆着几个旧布包，纸张发黄。小孟后退半步，手里握着湿菜叶，叶子的边缘滴着水。

林阿姨抽出一个小铁盒，盒盖边缘有锈。她拂去锈迹，指节发白。铁盒里有一张褪了色的照片，照片上一个男人抱着一个裹着薄毯的婴儿，婴儿的脸被时间磨掉了一角。

还有一只小布鞋。鞋边缝线微微开了口，鞋底暗淡，像踩过了很多冬天。林阿姨把鞋放在桌上，桌上蒸汽绕过它，像要把它隔离成另一个世界。

小孟愣住了。厨房的声音都变薄了，只剩下雨和水壶偶尔的咯吱。她想要说话，却发现喉咙像被什么东西卡住。

林阿姨低头看着那只鞋，像在看一件被判了罪的物件，她的唇动了两下，“他叫小也。”声音低得像从旧录音里传出。

小孟的手指自动收紧，菜刀的柄陷进掌心。她的嘴里突然冒出一句，“他是谁？”这句话没有修饰，直白得像砍下来的树。

林阿姨没有抬头。她把照片向前推了一点，指头在照片边缘划了一条细线，“你丈夫的第一个孩子。九年前，晴天。你还没来。”她说每个字都像在点算账。

世界在那一秒向一边倾斜。小孟记得儿子的出生证干净地摆在抽屉里，从未被翻出过其他名字的影子。她的手开始发抖，手背上青筋跳动。

“你为什么……一直藏着？”她的声音里有责问，也有一种被人用指甲刮过的疼。

林阿姨终于抬头，她的眼里有干裂的光，一瞬间像玻璃被热水烫过。她把那只小鞋推到小孟跟前，指尖颤了，“我不想让你们忘了。但我也忘不掉。我怕你们拿走，把他的名字从这屋里抹去。”

小孟的脸色阴了几分，声音低得像要把自己吞下，“你怕什么，把鞋拿去埋了不就行。”

林阿姨笑了一下，笑里没有乐，“他埋了，我就看不见他脚印了。你们不懂，寂寞是会退烧的。可那脚印，退不了。”她的手握住桌边，甲缝里有老茧。

小孟忽然大声，“那你为什么……”话到嘴边，她仿佛看到照片里被划掉的那一角，像一道刀口。声音塌下来，变成了嗫嚅，“你为什么不告诉他？”

林阿姨的肩颤了下，像被一只看不见的手捏了一下。她把照片收回铁盒，盖上盖子，盖得很严，“告诉他，他就会去看墓，去问我为什么不说话。他会生气，会问我为何带着影子过日子。你们都忙着活，我只会一个人和影子坐。”

小孟看着那个盒子，盯得时间都变得厚重。雨滴打在窗棂上，像在数数。厨房里油烟的味道突然变味，像被醋冲过。

她弯腰，从地上捡起那只小鞋，鞋里仍有一小撮灰。她把鞋合在掌心，掌心的温度让布料软了。小孟的眼角滑下一道湿痕，快得像被风吹散。

“带走。”林阿姨说，声音平静得像放下一件器皿。她的手指向门口，像是指了一个方向，不多不少。

小孟站了很久，门外的雨声像个倒计时。她没有立刻走，但也没有说不。她把小鞋塞进自己的围裙口袋，布料绷得有点紧，像是一道结。

林阿姨坐回椅子，拿起那件还没缝完的毛衣。针又动了。灯光下，她的影子和桌上的影子贴在一起，像两个人握着彼此的手，但没有人开口。

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