雾像织布机一样推过码头，纱线一样在水面上匀称铺开。灯光软得像旧伤口，黄，倾斜。澜的手套湿了，凉从指尖爬上来，她把麻绳般的呼吸压低，沿着被潮气吞没的石阶往上，小心每一步。脚下的声响被雾吸走，只剩下自己鞋底薄薄的磨擦和远处偶尔断断续续的铁链叮当。

“别逗了，澜，夜里鬼比人多。”一个干哑的声音从旁边的棚屋后冒出来，像老木头上的裂缝。周叟搓着手，脸上的胡茬被雾气打湿，目光像扇旧窗扇，边缘生了霜。他说话快，像砍柴。短句，带着泥土味。

澜没有立刻应答。她在心里数着绷得紧的缝隙。她的声音是低的，像把刀磨细了再放下：“你今天来早了。”她把话分成均匀的小块，像在称重量，它们落在空里又被雾吞没。

周叟哼了一声，不再说话。棚屋门縫里微亮，像有眼睛眨。他的手指敲了敲那把老钥匙，敲得指节白。

小莲先发现了第一串足迹。她是个瘦小的姑娘，声音里带着人少见的急促，好像每句话都怕被风抢去：“这不是午夜福利视频的，是新的。”她将手伸进雾里，仿佛可以抓到潮湿的空气。话被吐出来又收回，像被什么东西拉了一下。

澜俯身看。足迹浅，像有人穿软底鞋走过，脚跟的泥泞里还粘着细碎的布纤维。她蹲得更低，指腹碰到了一块东西——一只小布鞋，褪色的粉，缝线处有旧血的痕迹，像被时间绣上了暗纹。澜的手在拿起那只鞋的时候微微抖了一下，把鞋跟的泥挤出一片湿润的黑。

“天。”小莲吞了口口水。她的声音短，像断线的珠子，停在空气里颤几下。

周叟的眼睛里突然涌出一种很古怪的专注，他把烟摁灭在手掌上，指头黑了，咳了一声：“谁家的娃子会半夜光着脚到这来？有病的。”词里有粗糙的恐慌，像砍柴人的斧柄裂了一道。

澜把布鞋按在掌心，布里夹着一张纸。纸角卷着，黑色墨迹被潮气抹提得参差。她用袖子擦去泥点，眼角的温度在往上涌。纸上只有三行字，笔迹像被急促拉扯：回——别——等。

那行字像刀。澜的胸口缩了一下，像风把灶上的火扯小。她低声说：“回，只有一个字。”她的呼吸里藏着旧日的秩序和平静，但声音里藏着一条裂缝，裂缝里有潮水。

小莲把脸贴在雾里，眼睛亮成两个湿灯泡：“谁写的？”她的语气里有孩子的直觉，简单又无所适从。

周叟咕哝：“怕是有人给她留的。走夜路的人，都给自己留个口信。”他的话像旧皮鞋，硬而不合脚。然后他又补上一句，几乎是自语：“怕不是人留的。”

雾更厚了。灯影像被揉碎的铜币，闪来闪去。澜把布鞋放回泥地上，蹲着，手指按在纸上，像是在按住什么不让它飘走。她的嘴唇合得很紧，眼里的东西在动，像有物在翻页。

有一刻，风把雾吹薄，远处的河面映出了一点裹着白布的人影。那人影立得直直的，像被钉在水面上。周叟后退了半步，脚下踩空，稳住又不自觉地往后靠。

“别靠近。”澜的声音忽然低了，下沉，有不容置疑的硬度。她站起来，布鞋在她脚边静静躺着，像条断了的生命线。她迈步，脚步轻，但每一步都像敲在木头上。

她走到人影面前，距离只差一条雾的呼吸。那人影慢慢转过头来，白布下露出的是一张被水洗得褪了线的照片。照片的眼睛被划掉了。照片的下面，有字，像刻在骨头上：你回来了。

澜的视线一下子被钉在那句话上。她想把自己所有的词都收回，想把呼吸压回去。但话从喉咙里翻出来，干巴巴的，像老钟走的最后几秒：“她……怎么会——”

话没说完，雾中有人笑了。不是好笑，而是把一根细针扎进胸口的那种笑，干净，精确。声音里有孩子的口哨和门在半夜自开时的吱嘎。

三个人同时后退。周叟粗声喊了起来，粗到声带都像被摔过：“谁在那儿？给我出来！”他的喊叫像抛石子，落在静默的雾面上，激起短暂的纹路然后消失。

那笑停了。只留下一行字在照片下，字像凉水浇在热锅上：不是她回来了，是你忘了走。

雾立刻合拢，像有东西在收网。澜的手指还按在那张被划破的照片上，指尖传来一种细小的震动，就像按到了别人的脉搏。她听见自己的心跳，像异乡人敲门，急而无从。

小莲的手在颤，指节白得像水。周叟的眼里先是恐惧，随后是认识，像见到了过去的一个名字：他向后退了两步，脚在泥里留出一条长长的沟。

澜站直，纸片在雾里摇晃。她没有看任何人，目光穿过被雾撕开的缝隙，落在河面上那道被白布裹着的背影。她忽然笑了，笑里没有快乐，像把一把旧锁打开了最后一拍：“既然来了，就不必回去。”

雾再一次厚了起来，把声音、脚印和那只小布鞋都吞进了里面。最后一刻，河面上有一只手从水里伸起，指缝里夹着照片的一角，潮水把字洗得更清晰：回。然后手松开了，照片滑进黑水，像被放下的告别。

雾合上了口。四个人的影子在夜里被拉长，只有布鞋孤零零地躺在石阶上，鞋口里有一颗小小的牙齿，白得像是忘了属于谁的时间。

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