雨把院落洗成了两种颜色：黑和更黑。瓦缝里冒出的烟味里，泥土像被人翻了新似的，带着铁的凉。陆行站在門槛上，脚下的木屑粘着旧血的暗色。他的手还留着早上的茧，拇指的那一道新口子没疼，像个习惯性的提醒。

屋里只有一盏油灯，光被薄薄的烟雾撕成碎片。那人蜷在蒲团上，背脊贴着墙，像一尊被时间吞去半边的佛。老砚的声音像平地裂出的回声——慢而深。声音里有种被磨平的怨，像砚石上细碎的墨。

"回来得比我想的还早，"老砚说，语调没有起伏，像句理所当然的陈述。手指绕着那块青玉，动作连带着灰尘的味道一并连出。青玉里有一道细细的纹，像条死了的河。

陆行脱下外袍，动作快得不带呼吸。"我进来就是要个答案，"他说，话短。没有解释。声音里藏着累积了数年的空寂。

老柴从暗角里探出头，脸上依旧有乡间人的粗犷，声音像捏碎麦秸："答案？你又要问什么？灭门那天你还抱着酒坛子睡地上，不是咱说的，谁还记得谁？"他嗤一声，话里带着浓浓的嘲讽和一把干燥的怒。

阿梨坐在窗下，手里绢子绣着没有完成的云纹。她的语气像把刀子磨好，言简意切："别把死的事当笑话，老柴。陆行不是来寻安慰，他要的是那一页诀。"她抿着嘴，匀了匀针脚，行间冷静得像冻住的河面。

老砚把青玉靠近陆行胸口，像是供奉，也像是审判。玉冷，贴在胸骨上，温度像月光。陆行的呼吸堵在喉头，他没有缩手，只让指尖贴上玉边。玉里的纹路旋了一圈，像有人在他心上轻轻划过。

"你母亲留下的不是遗物，"老砚说，声音像是把很久以前的事翻出来，摊在台子上一样条理分明。"是锁。锁的是一件东西，不是房门。"他停了下，眼角的血丝像老树皮上的裂纹。

陆行抬手去摸胸口。皮肤下面像有什么存在着，被按住了。那一刻，院里所有的声响都变得很远，只有雨落到屋檐的节拍，其余都像被风吞了。他低声道："如果那东西还在，说话。"他的声音里没有命令，只有一种把自己砸开的决心。

老砚没有立刻回答。他用手指摩挲着青玉的边缘，像在数刻痕。他伸手，忽然把青玉一翻，轻轻按到陆行的掌心。玉一接触，陆行像被针扎到了心底。灯影里，掌心浮现出一片微光，像鱼鳞，但更薄、更冷。

阿梨吸了一下冷气，针掉了在地，发出细碎的响。老柴咒了一句，把手捂在嘴边。老砚的眼里出现了极浅的笑意，像弯成刀刃："你不是普通人，陆行。血里的东西，从来不会因为你忘了便消失。"他的语言像一根冰冷的绳索，绑住了空气。

陆行盯着自己手心，那片微光在脉络间颤动，像是在挣扎要看见世界。忽然，一片薄薄的鳞屑从掌心脱落，轻轻落在地板上，发出清脆的声音，比雨声还要清。

那声音让屋里每个人都吸住了呼吸。老砚把手伸过去，像是在接什么圣物，指间的动作却带着颤。鳞屑在灯光下一闪，反射出一条狭窄的光线，直直射向屋角。角落里的影子像被刀割开了一道口子，透出一股淡紫的光。

老砚把鳞屑放到青玉上，玉纹随之亮了三下。然后他用指尖在灰地上写下三个字，字迹扭曲得像被火烫过："龙劫起。"写完后，他的手微微颤抖，像雪崩前最后一片安静的叶。

雨停了。窗外的山峦像一张合上的书页，轮廓突然清晰。陆行的胸口像被什么抽走了一块，空出的位置里有回音。阿梨站起来，绢子落在膝上，她的声音很低，很近："午夜福利视频该走了。天变了。"她说完，眼里不是恐惧，是必须开始动手的冷静。

老砚朝门外望了一眼，像是看见了一个很远的孩子。手里青玉的光又暗了下去，他把虫鸣似的笑收回胸里，声音变成了最后一句话："记住，孩子。若那鳞起，便无归路。"门外，远山裂开了一线白光，像一把利刃从天顶劈下，静得能听见其中划破夜的声响。

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