窗帘缝里钻进一条冷光，落在饭桌上，像刀。李莉的手停在铰链上，指甲反射出微弱的亮。她把一件白衬衫抖平，袖口还有昨夜翻来覆去时留下的褶子。动作细碎，像是在剥一层没用的东西。

楼下有人敲门。敲声断断续续，像是怕惊动了什么。她在镜子前整理发丝，眼角的细纹朝着光线收缩。开门是刘婶，带着一股刚出炉的包子香，嘴里已有话没话地喘着气。

“哎呀，莉莉，你一个人在啊？”刘婶两眼瞪笑，手腕一抖，包子掉进塑料袋里跳了两下。语气里有探路的利索，也有惯性里的怜惜。“孩子都不在，家里冷清吧？我昨儿还看你门口那两只碗，一个擦皱了边儿，像是等人回。”

李莉把门放缓一指。她的声音不高，像是把话从最里面抽出来才递给人。“有点冷。”她说，短句，干净。她没有邀请刘婶进来，门缝里只开出一条光。

刘婶瞅了瞅客厅，顺带把目光压进饭桌那把空椅子里。她咳一声，换了个口吻：“吃了没？我这拌的黄瓜你尝尝，拌得带劲儿。”她的口音粗哑，像是没细磨的刀刃，话锋却总能在尘埃里刮出一点光。

李莉摇头。她伸手把两只碗并在一起，像合拢一个计数。动作像是在重复旧事。窗外的车声稀疏，楼下老人牵着狗，狗的链子发出咯噔声。声音里有生活的惯性，但不属于她的节拍。

饭后，她去整理丈夫出差留下的行李箱。拉链发出带着疲惫的声音。她把托盘一个个抽出，停在一个叠好的衬衣上。衬衣里滑出一张小照片，像被风托着的纸屑落在掌心。

照片里有两个笑脸。男人的肩膀挨得很近，女人的嘴角上扬得像被刀捏了一下，不真也不假。她转着照片，背后用圆珠笔匆匆写了几个字：别回头。字迹斜着，像逃跑时写的。李莉的手微微颤抖，照片的边缘割到掌心，疼得慢。

电话在厨房里响了，是未接来电的数字闪着寡淡的光。她没有去接。放下照片，像放下一枚尚有余温的小石子，声音沉进了布的褶皱里。刘婶在门外等，像等一场仪式的结束，嗓门忽然柔了几分：“莉莉，你要不——跟他算算？别憋着。”

她没有回答。屋内只剩下钟表的秒针，走得更细密了。她走到阳台，把照片夹在指缝里，半张半张地看，像翻书，却翻到的是一页撕裂的序言。阳台上的风带着邻居楼里煮饭的油烟，把她的头发打乱。她默默把照片压进那件衬衫的口袋，拉上拉链。

刘婶在门口又说了几句，像是怕把话说死：“你要是受不了就去找他吵一架，吵了总比憋着强，哎呦，我这嘴。”她把手背到嘴边，笑里带着不着边的狠。

李莉关上门，听见门把手的钢丝在锁舌里擦出一条清脆的声响，像是封印。她走回餐桌，把一个盘子推到空椅子对面，推得不正。盘子碰到桌边，发出短促的叹息。

她坐下，筷子在手里并不稳。没有人说话，厨房里的蒸汽慢慢爬上玻璃，像在制作淡淡的屏障。她把筷子放在碗边，碰了一声。那是一种小声的抗议。窗外的猫跳上窗台，尾巴压在寒光上，警觉地望着她。

手机屏幕亮了一下，是一条短信，只有三个字：别来了。没有署名。她的手指贴着屏幕，像要把字吞下去。她冷笑了一下，笑没有声音，藏进了锁舌的缝里。

她站起身，把另一只碗没费力地推回原位，像是一个人把两个世界对齐。然后她把手伸进衬衫口袋，指尖摸到那张照片的柔软与冰凉。她没有把它拿出来，只是用指关节把它压得更深。

窗外再一次有脚步声，越来越近，最后在楼道口停住。李莉听见一个清清楚楚的呼吸。她把手伸到桌上，缓缓握起筷子——不是去吃，而是把它们并拢，像把两段沉默缝合。她的声音很低，像是把一句话放在深海里：等，或是不等？

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