雨细。雨像针，穿过院里生的桂叶，落在青石阶上，弹起小小的白点。灯光低了又颤。潘金莲坐在窗下，手里揉着一只檀木簪子，指节有浅浅的印。她不说话。指尖的动作慢得像评话里的尾声，像人在等一个没有来信的答句。

屋内的空气带着洗菜的水味、油烟的旧味和夜里泥土的凉。檀香被风带走一半，灯芯发出一声像咳的小响。她抬眼看了看镜里的自己：额间一撮头发松散，唇角垂着一点红，眼里有种薄薄的倦。她把倦收起来，像把衣襟的灰拂开。

门外有人低声唤她。声音里带土腥，短促，像脚踩进泥里的声音。那是赵大户家来的小刘头，平时说话直，今夜比平日更短更硬：“潘娘子，出趟门，外头有动静。”

她没有立刻起身，只是把簪子在掌心转了一圈，像转算盘珠。声音从她嘴里出来，像是从被水浸过的丝帛里抽出：“门开了，你先进去看看。不用惊动里头人。”她的话细，却有个不肯让步的平静。

门缝里伸进一只小手，带着雨珠。小刘的口气换了，粗了些：“娘子，别耍花样。现在不出去，别人要进来了。”

正当她要站起时，院里一只麻雀突然从屋檐下跌落，扑回窗台，爪子里扯着一片青布。布湿了，缝线边上有片金色的云头绣。这一霎那，灯火像被指甲划了一道。潘金莲的手一僵，檀簪在掌心晃出清脆的响。

她伸手，指尖碰到布的一角，布带着泥土的味道，还有一股陌生的铁腥。她把绣边摊在灯下，那绣法，正是西门家的晚宴袍衿。屋里忽然安得能听见血管的跳。

这时候屋门外不是小刘，而是另外一个低沉的声线，那人话不绕弯，像劈柴的板：“潘娘子，西门公子没醒。你别装糊涂。”话里没有配角，只有事实的平板落下，像锤子敲在泥上。

潘金莲抬头。她的眼睛里先是火，接着火里变成了冰。嘴角有一点点动，像在衡量一个名字的分量。李文云——她的奴才情郎——这时从门外跨进来，衣袍半湿，袖子口染着褐色的斑点。他的声音像书卷里抽出来的句子，平静却有碎裂的边：“他睡下了，再不会醒来。”

那句话像一口深井口的石头掉下去。灯火往下一沉，桂叶上的水滴声忽然像有节奏的脚步。潘金莲的手把绣边紧了又松，像有人在试探刀刃的冷。她把布放到胸前，手背贴着心口，掌心是温的也是湿的。

李文云跪了一下，手背摩挲着裤腿，像是不知道该不该去触碰命运。他的词铿锵不同：不说花言巧语，只说事实的边缘，像学士念着条文。小刘在门口咕哝，粗话里溢出的是恐慌。

潘金莲做了个深呼吸。她举起簪子，指节里有个细微的白光。她的声音平静得像案头的墨：“那么，门开着。”她把绣边的一角塞进怀里，像放进一块沉重的石。门外的雨音忽而变成了鼓，敲在人的脸上。她站了起来，裙摆落下的声响在房里长长地拉开了一个句点。

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