海面像一张湿了的黑纸，反射着船头微弱的灯光。甲板上积着冷汗似的海水，踏上去会发出低沉的咕吱。雾像一条懒弯的蛇，慢慢把船身吞回去。林言站在舱口，双手攥着一根潮湿的绳索，指节白得像没血的贝壳。

“靠岸了？”老陈的声音从后面丢过来，像是铁锈拍在铁皮上。声音短，带着海风剥开的粗糙。“看见没？那儿不对劲。”

林言没有立刻回答。他把头探出半个身子，灯光切开雾的一瞬间，甲板上有东西在动。是一条触手，白得近乎透明，表面有细小的吸盘在抽动，像未干的墨汁在呼吸。触手拐了个角，缠住了箱角，松紧有节，动作故意、缓慢。

“这品种……”唐博士推着眼镜，声音平稳，像在读实验记录。“不在已知数据库里。吸盘构造有类人手纹样的褶皱——注意不要接触。”他的每个字都像是从冷水里捞出来的。

老陈咧嘴笑，笑声里有盐和旧伤。“不碰？你以为它会给你倒杯茶？”他挽起袖口，手背是太阳和岁月刻的网状纹路，一抓就露出粗糙的茧。话一落，他伸手去拉触手——手指刚着到，便停了。

触手抬了一节，像生物缓慢的示意。它的表面吸着甲板上的水，带起微微的泡泡。然后，那端缠绕着的，竟是一只小小的毛线手套，线头已经磨散，边缘粘着像干了的海泥。手套里露出一圈塑料条，白色的手环，手环上有一串熟悉到刺痛的数字。

林言的呼吸停了一拍。手套是淡粉的，边上缝着小熊图案，一年前他还在客厅的抽屉里看过同样的图案。那串数字是医院里给出院新生儿的腕带编号，他眼皮跳了两下，像被人从里掐住。声音从喉里挤出来，却带着陌生的间隔：“这……不可能是她。”

老陈的脸色抽搐了，一个词卡在喉咙里没下文。唐博士把手搭在舷窗冷冰的玻璃上，指尖有水蒸气被揉碎的痕迹，他说话更低了，“如果带着标识，那意味着不是随便的猎食，本能里带着物品的归属。”

触手没有放手。它的末端轻轻按住手套，像人类把失物放好再确认一次。吸盘边缘有汗珠样的光点，靠近可以闻到一种不是鱼腥也不是藻类的味道，像是旧布和医院的消毒水混合在一起。林言慢慢抬手指，触碰那只手套的边角。指尖接触到的不是粗糙，是温度——微凉，有着人皮下的柔软感。

他收回手，整个人抖了一下。沉默在船面上拉长，像潮水退回前的压抑。每个人都在数自己的心跳，听着海和雾在两侧合谋。老陈忽然低声嘶哑：“别惹它。别……惹。”话里像夹了海里的砂，越说越干。

触手缓缓向上，经过甲板的缝隙，经过被盐水侵蚀的木条，触须的肌理像手指划过琴弦，留下一道细长的湿痕。湿痕里，海水与血色混开，颜色浅得近乎透明，像是有什么被抽走了。林言看见那条痕里出现了小小的字迹——不是他想象中的字，而像被水写成的暗影，忽明忽暗，像有人在水底用指甲划了一下。

他想要退后，却发现脚后有水，脚下的甲板像是听见了命令在回应，轻轻震了一下。船里最远的灯忽亮又忽灭，最后定格在一片黯淡。然后，触手上的吸盘收缩，仿佛在呼吸，而那呼吸里，带了声音。

不是人声。不是叫喊，不是语言。更像是一片旧磁带被反复擦过，里面有低低的、断断续续的旋律，又像有人在黑暗里念出一个名字。林言听见了自己的名字，像硬币掉进枯井那样清脆，然后又立刻被海水吞下去。

他手里的绳索掉落，啪的一声落在甲板，溅起一圈银色的水珠。老陈的嘴动了，想要骂人，最后只吐出两个字：“回头。”

触手慢慢收回，把手套留在甲板上。手套摊开，像个被抛弃的掌心，边缘的绒线在船灯下颤着微光。林言弯腰捡起来，手套里的塑料手环贴着他的指尖，冰冷。上面的编号在灯光里闪着微弱的反光，他看清了其中一个数字——是他妹妹出生登记上的末尾数字，像一把冰刀，在他胸口划出一条生疼的线。

他没有喊，也没有动。雾在四周挤攘，像人群在窃窃私语。舱里只剩下海水被风带着的低音，像是在倒数。林言把手套紧攥，那串数字在他掌心里发出冷静的指令：去找。去下去。去看。

触手在甲板边缘停住，透明的末端贴着舷侧，像人在窗边探头，慢慢地，慢得几乎可以听见时间流动，伸出一截，轻轻敲了敲船底，敲出三个节拍——心跳的节拍。声音像来自很远的房间，像有人在门后按铃。

林言抬头，雾中的黑压住了灯光，只剩下那三个节拍在耳边空荡地回响。他知道，敲门的人不再需要邀请。

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