窗帘上缝着一块块不同花色的布，缝线从边缘倒向房间中间，像是被什么东西从里侧缝合好。空气里有洗衣粉和旧胶的味道，灯光抖动得像呼吸。小玲坐在床沿，手指沿着一条深色线滑下，指尖粘着细微的布屑。

她听见了下面的敲门声，是有人用指甲在木头上画圈。敲击不急，也不慌。像是习惯性的动作。小玲抬头，眼睛里有点干，睫毛上粘着灰。

门开时，门缝挤出一股更冷的空气。那人进来时肩上搭着一卷帆布，帆布的边角被缝过很多次，每一个结都拧成小小的螺丝。男人不看她，抬起手指在空中画了一个圈，像是在量尺寸，也像是在点名。

“我叫修补匠，”他说，声音平静而干净，像铁针撞到瓷器。他把帆布铺在桌上，手指翻检每一道缝隙，“这些墙，会记住你撕过的地方。不能光撕。”

小玲眯着眼。她说话短促，“为什么要缝？我想把墙撕成窗户。”

修补匠笑起来，但笑里没有温度，“撕开就要补回，补回就得记得原样。你想看见窗户，我能帮你做一扇，或者——”他用剪刀挑起一段旧布，声音清脆，“也能把窗户缝成别的东西。”

话音刚落，街角传来一个粗哑的喊声，像撞到铁管的回声。门又被推开，一个穿着油渍围裙的男人拽进来，手里抱着一个破木箱。他站定，喘着粗气，嘴里带着家乡的腔，“唉哟，谁家闹事啊？修补匠，你又开会，少来这种花里胡哨的。”

粗人走路像拖着几个字。他把木箱放下，猛地一拍，箱盖弹起，一张旧照片滑到了地上。照片边缘已经发黄，像被雨水舔过。小玲弯腰去捡，手刚碰到照片，照片上那个人笑了一下，嘴角有一条黑线像是补丁。

照片里是她母亲。小玲记得母亲的声音像铁壳子里滚沙。现在脸上那条黑线横穿过笑容，从唇角一直到耳后，像是把笑剪开了再缝合。小玲的手抖了一下，指节发白。

粗人瞪了她一眼，咳两声，“这东西别乱摸，老东西有时候会咬人。”他咧嘴笑，露出半颗坏牙，“我小时候被照片骂过一次，差点就哭出声来。”

修补匠俯身看了看照片，手指按在那条黑线上，指尖不动声色，“缝得很利落。不是用普通线，是用合成线，带记忆的。人笑的时候，那线会收缩。”

小玲抬起头，眼睛里有火。火小而瘙痒。“收缩会疼吗？”她问，声音里有想知道答案的决绝。

修补匠没有马上回答。他打开箱子，里面是一个小机器，像是旧式缝纫机剥了外壳。机器有个黑色的线轴，线轴上缠着和照片上同样黑的线。修补匠把机器放在桌上，手稳得像做解剖。“会。”他终于说，“会疼。疼是缝合的一部分。忘了疼，东西就会自己裂开。”

小玲把照片贴在胸口，像护身符也像炸弹。她的胸口干干的，像是空着。窗外风把窗帘吹成了一个又一个小手掌，拍打着玻璃。门口，粗人咧嘴，看着那台机器，笑声变成钝重的刀，“那能缝回去吗？”

修补匠的手指在机器边缘按了按，机械的心脏开始有节奏地跳。黑线缓缓绕出轴，像蛇，又像泪。照片上的母亲仿佛在那一刻从纸里抬了抬头，嘴角的黑线微微颤动，像针挑起旧伤。

小玲感觉到冰冷从指尖传来，那冷不是外面的风，是线从照片里穿过来的。她想把照片收回，想把母亲的笑恢复成原来的样子，但手一动，黑线拽了她一下，像有人抓住她的腕骨，抓得干干净净。修补匠没有阻止，粗人也没有笑了。房间只剩下缝纫机的咔嗒声和一个人被拉回过去的声音。

小玲咬住唇，口腔里是金属味。她的指甲陷进照片的背面，纸屑在她手指内侧磨出血丝。缝线收紧了一点。她能听见它在说话，声音细密又古怪：“别撕。”

话说出口的同时，房间的所有缝隙像被针挑了一下，墙布上的小洞一排排合拢，像睫毛落下。窗外的夜色被一层薄薄的布遮住，只留下一个小小的圆，像被针扎过的眼。小玲的手被拉得更紧，胸口的照片在她掌心里越来越热。她没有把它放下。

修补匠的影子在墙上拉长，他低声说一句，既不是劝告也不是威胁，“有些东西，越想拆开越会缝你。”

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