夜雨把古庙的屋檐打成碎银。屋内只剩一盏油灯，灯芯抽动，影子在破布幔上翻覆，像是有呼吸。沈归把斗篷拉得更紧了，手指顶着脖颈的伤口，脉搏跳得粗重。他不看那张斑驳的木桌，目光落在桌角的瓷罐上，罐口封着一层薄薄的蜡，蜡上有小小的裂纹，像蜘蛛网的初生。

“老刀，你说的东西，真的放这里？”他的声音低而干，像砍去毛刺的竹子。老刀笑得像裂开的砖，嗓门粗糙：“真便真不便的，庄主守着不如换两两银子。沈少爷，你是想要力，还是想要名？”

章文抬手拢了拢衣袖，声音像河边石上磨出的声响，慢条斯理：“力量不是买来的，归。别把自己想得太窄。若把人心当作计量器，便已在局中。”他指尖处沾着茶渍，指节薄得像要切过纸。

沈归把手放到罐口，手背青筋跳动。他能听见自己的呼吸，和屋外雨刀落在屋瓦上的长短音符。指甲触到蜡边，凉。手一抖，蜡裂了一声，像小骨折。老刀咧嘴笑出声，章文的眉梢微垂，像一页书翻过却不着痕迹。

罐子里，除了暗沉的泥土气息，还有一种黏稠的甜，像牙龈被糖浸泡后的味道。沈归伸指，摸到一枚黑色的圆体，表面不光滑，带着细密的纹路，像是被钉过的皮。那物体比乒乓球小，两节指甲盖的厚度。沈归的手指触到时，像碰到别人的脉搏——有一个极轻的颤。

“它会要代价。”老刀的眼神忽然变得安静，像河底的石头。他的声线不再嘶哑，低得像是窖里的风：“你若把它放进体内，便是它要你的一部分性命，或记忆，或名字——不会明确跟你说。过去的那位，少了右膝，活过了三年。”章文没有言语，只有脸上微不可察的苍白。

沈归闻声，手一缩。罐中黑物在灯光下像滑出的影子，凑近便能见到它表面的一处缺口，里面有一小片乳白，像是牙。那一瞬，整间屋子里的风似乎被抽干，连雨声都沉了半拍。牙。真实的牙齿，在那黑球里，像是某个孩子的告别。

他想起母亲在炕边把那只破碗递给他，手指上有干裂的茧；想起夜里有人敲门，门缝下落进的光带着灰。记忆像被盐揉过，疼。沈归的手抬得很慢，将黑球贴在掌心。冷。从掌心传来一阵微弱的颤动，像小而规则的心跳。老刀的手握成了拳，章文闭了闭眼。

灯火一阵晃动，影子坍塌成一片暗。沈归笑了，笑声里没有笑的意思。他把掌心贴向自己的胸口，像是要把那小小的脉搏塞进骨头里。掌心里，那东西忽然动得更快了一拍——像在敲门。门后的，或许是另一个他。

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