铁匠铺的门半掩着，夜风把煤烟撩起又压下。炉口红得像新剥的卤蛋，热浪一波一波拍在脸上，带来金属和油腻的汗味。林歌把锤子举到眼前，瞳孔里映着火光，手背的静脉像绷紧的绳，一下一下落下，敲出节拍，也敲出心跳。

老杜站在一旁，袖口卷得高高的，手指端着个破茶盅。茶都凉了，他也不觉。粗嗓子扯了扯嘴角：“别想太多，敲成形再说。话多的东西，做不好。”

林歌不接话。他敲。铁片在砧上发出短促的回音，像是有人在敲门，敲到他胸口。每一下，火光会在他的眼角跳一下，像有东西在里面燃起来。汗水顺着头发流，滴在铁上，嘶地起泡。

门外的脚步声停了，低而整齐。来人把披风往肩上一甩，声音里带着城里人的腔调，不像乡下的。赵公子笑着进来，笑声被火光拉长：“林师傅，夜里打扰，见谅。此刀，求你为我刻字。”

林歌抬头，手停在半空。刻字？他的手在空中有一瞬的静默，像是被抽去重量。老杜咳了两声，把话送出来：“刻就刻，字放哪儿？”

赵公子在案几上摊开一张纸，笔迹温柔又带着算计：“中脊，靠柄处。三个字，‘烈火’。”

那三个字像炙热的铁屑，瞬间撒在林歌心里。他的掌心一凉。烈火——是别人取的名字，也曾是他母亲做汤时点着的那口旧锅的名字。母亲笑着叫过一个小名，笑声像锅沿戳出的火星，轻而无声，却能留下一辈子的烧灼。

林歌的嘴角微抿，声音低得像是从喉咙底里掏出来：“这...有讲究吗？”他知道自己在找借口。

赵公子垂下眼，像是在翻一页旧账：“有的人，姓名无特别；有的人，名字里带着旨意。刀有名，便有人走刀路。有人求安，也有人求报。”

老杜把锤子交到林歌手里，粗糙的掌心按了一下他的手背：“不关你的事。做工，不做戏。”

林歌深吸一口气，铁片在他掌心滚热。他重磨刀口，火苗跳得更急。刻字需要先划痕，然后用手工锥逐字点刻，细活。他拿起锥，指尖碰到铁面，热传回来的那一刻，一股熟悉的气味把他推回了十年前的夏天：女人的头发被火钩住，黑色的线条在空气里抽搐，肉的焦味带着辣，母亲把手伸出，肌肉无力地抖。

手指开始颤。锥滑了一下，刻了个浅口，像是新生的疤。他低吸，想把这口疤压下去，可是疼意沿着手指传来，瘫在掌心。老杜看了一眼，咕哝：“手抖什么别抖，抖字刻出来更像死人写的。”

赵公子靠近，指尖蹭着案几，声音仍旧平静：“字可以重刻。你若嫌不顺手，我换人。”话里没什么感情，像是在谈一件交易。

林歌的视界忽然窄了，只剩下锥与那三个字。他抬手，狠狠一刀划下，铁屑飞溅。火光里，字成形，像是在皮上划过。他只听见自己的骨节咯噔地响，像是铁和他之间最终的协议。

当最后一笔落定，林歌以为该松手了。他把刀送去淬火，蒸汽一升，那股熟悉的焦味扑鼻而来，像有人在背后唤出他最不愿回答的名字。他的手按在桌沿，指缝里渗出血来，黏腻地和汗混在一起。血珠顺着手背滑，掉在那把写着“烈火”的刀身上，黑亮的钢面立刻吞了它，像是吞下了一个记忆。

门外忽然传来马蹄声，急促。包裹在夜色里，像人的呼吸被掐住。赵公子脸色一变，披风翻了翻：“有人来了。”

林歌看着手背上的血，也看着刀身上被血点染的字。字里似乎有一个新的音节，低得可以掐死人。他用指甲抠了抠那块肉，聋了一下，像被什么抽了一下心。门被猛地推开，风带着烟味和喊声冲进铺子——两个城卫冲进来，带着火把，眼里有仇恨也有恐惧。

“放火的人回来了！”为首的城卫甩下这句话，嘴像刀子，割在林歌的胸口。火光染红了他的脸，也把刀上的三个字烤成另一种明艳。林歌抬眼，抬得很慢，指尖还挂着血，像是刚从旧伤里拔出新的刺。他把刀举到肩头，刀锋在火光下闪出冷硬的弧度。

他低声说，声音近乎无波：“把它带走。”

城卫愣了一瞬，赵公子笑了笑，像是在听一则好戏的前奏：“不，你留着。”

林歌的指节爆出白光，手掌贴着刀柄，血沿缝隙渗入木纹。他突然笑了一声，笑得不合时宜，那笑声在炉火里开裂：“它是我的火。”

窗外有人点起了更大的火把，影子在墙上拉长，有人喘着气，有人哭着喊着要找那个人。林歌把刀举过头顶，火光把他的脸切成几块明暗。他把那把写着“烈火”的刀抵在自己的掌心，让钢和肉对视。

刀尖对着风，像是准备切断某个夜晚。林歌闭上眼，指缝里压着疼，他知道疼是活着的记号。他没有说再多话，只让刀在手里沉下去，然后把它举向门外的黑暗。

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