雨停在门外，屋檐挂着断断续续的水珠，像是迟来的呼吸。阿墨站在破旧的茶馆门槛上，脚下的木板发出低沉的呻吟。他伸手摸了摸袖口，袖口湿了，像是刚从梦里拽回来的凉意。

屋里暗，只有角落里一盏油灯在抽噎。茶几上的茶杯摔碎过，杯口粘着干痕，像是时间在上面刻下的指纹。阿墨的手指沿着桌边滑过去，指关节微白。灯光把他的影子拉长，影子在墙上抖了一下，他没有回头。

柳奶娘坐在炉边，手里绷着针线，针稍一动，布便发出老人的呼吸声。她看人的眼神像剥洋葱，见惯了层层剥落。她开口，声音像老木头：“你又回来了？别带着寒气。”话里没有责怪，只有点把门槛抬高的劲。

阿墨没有应声。他蹲下，从破烂橱柜里摸出一把小铁锤和一张泛黄的纸条，纸条是折得硬邦邦的，边角被汗迹磨得透明。纸上写着几个字，字迹儿像是被压在地下的东西，硬而瘦弱。他轻轻把地板掰开，一阵陈年尘土被唤醒，掉在他手背上，冷而细密。

盒子埋在暗里，木屑里藏着一股金属的凉。阿墨的指尖碰到布包，先是温的，然后突然冷。布被撕开，里面躺着一根细长的器物——比拇指细一点，通体有光，像是蛇皮在金属上留下的印。柳奶娘的针停住，炉火也像被一只手攥紧。

阿二从门廊闯进来，嘴里还带着雨水。他看见那锥子，嗓门一变：“这玩意儿就是传说中的金蛇锥？”他说话像劈柴，句子短，带着刺。“别拿它玩。”他伸手要去抓，手背上的老茧亮了亮。

阿墨把锥子举到灯里，光在金属上滑过。他靠得很近，几乎能闻到锥身上的油和旧血的味道。锥尖下，有一道比头发还细的黑色线痕，像是在金属上熬过的痕。阿墨的胸口被一只看不见的手触碰，像有人从他内里抽走了一页信。他把锥子贴到指腹，手指被轻轻划破，一点点红珠缓慢浮出，像被叫醒的时间。

柳奶娘没有叫声，只低低道：“当年那孩子也是这样，把指头伸出去，就像喂了鬼。”她说这话像在念账簿，平淡里有数。阿二咧嘴笑，笑里全是硬壳：“是谁用它的？说来听听。”他说话像敲门，急促又笨重。

阿墨把锥子放在掌心，手心有一条新鲜的小口子，血顺着掌纹往下滑。他看见那血滴在锥尖下面停住，灯光把血拉成细线。然后他发现，锥柄下面刻着三个字，字很小，很细，像是孩童用针尖划的。那一刻，屋里的空气忽然合拢，像被人一掌拍过。

他凑近，声音低到几乎听不见：“小墨……”字迹熟悉得像自己皮肤上的胎记。阿二愣住，柳奶娘的针在布上无意识地震颤。屋外的雨又起，敲在窗棂上，节奏被突然抽空。那三个字像一根冰冷的针，刺进了他藏在胸底的旧账——有人用过他的名字当过证明。

阿墨抬头，眼里既没有火也没有泪。手掌把锥子攥得白了。火光把金属的尖端映成一片死光。他知道，哪怕把它扔进最深的河流，这根锥子也会从水里浮上来，带着那三个字，像一只不会安静的蛇。

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