雨在灯下斜着落，像有人用细针缝缀街道的缝隙。棚布的边沿滴下一圈圈小水珠，碰在摊布上，发出铁皮一般的、匆忙的响声。李霁把针线插回掌心，手指还留着缝过布的热。她的摊子靠着巷口，卖些补缝、改衣的小活，线盒上贴着她早年扎的绣花簪的图样，颜色褪了又褪，像被时间绣薄了的梦。

“霁妹，别总低头，今天客人稀。”刘掌柜从隔壁冒出头，嘴里带着炸油条的气味。他说话像把槌子敲在木桶上，短促、直接。

李霁没抬头。她听见街角处有人踏着布鞋，步子几乎无声。声音细，带着旧书页翻动的节奏，像是把话从很远的地方捡来念。“你又在缝旧日子？”

她抬了眼，是一个披着青绿披帛的女人。披帛湿了边，像黑墨在流。女人站得不远，手里捧着一只小巧的锦囊，唇边总挂着笑，但笑里没有开花，更像刀背。

“你是谁？”李霁的声音端正，如同一针一针把口气缝回胸腔。她的声音里带着市井人的直率，但字句间仍有读书人的节拍。

女人没有答，反而轻轻敲了敲锦囊，“卖个念头，换个补缝。你可是手巧，能把人心也缝回去？”她的话里有旧时词牌的尾音，绵，但每个音都落得冷。

刘掌柜咳一声，靠近一步：“别在这出戏。要买要不要快说，雨还下呢。”他的眉宇间带着市井惯有的怀疑，手指还抹了点面粉，动作粗糙。

女人忽然笑得慢：“你们都不够胆。”她伸出一根长指，指尖沾着雨水，像是在玻璃上画线。她把锦囊推到李霁面前，绸缎上滚着小小的蟋蟀纹，细密得让人想起针脚。

李霁的手指碰到了锦囊的边，绸冷。她下意识想起五年前的河，想起那个人把一枚旧戒指按在她掌心，说要一起回家。那记忆像一条线，没了端头。

“给我看看。”她说，声音里藏着不肯示弱的平静。

女人笑得更浅，把绢打开一条缝。里面的东西不是珠玉。是一枚发黑的银戒，表面有一道深长的刮痕，正好像是撞到了礁石的船舷留下的疤。李霁认得那样的划痕：曾在他手上，也曾在他走水时被冲掉的一截木桨上见过。

空气乍然紧。刘掌柜的动作停在半空，油条的香味像被掐灭的火苗。李霁的手在微颤，她靠着织布机一般的呼吸努力不让过去冲出来。

“你——这是谁的？”她的声音低了，像发了寒。

女人缩了缩眼，声音变得很软，“借得来，借不得自由。那人说，要把一半的记忆放在一个能安心睡的地方。你留的那半，怕是藏得不够深。”

李霁抓起戒指，金属凉得像夜。指尖传来的触感像一把干净的刀。她一接触，脑中像被人掐了一下，五年前的河水不再模糊：木桨滑过掌心，笑声在雨里碎成片段，他的手松开，水吞了他的眉眼。他在水里有那么一瞬，朝她笑，笑里有歉意，也有孩子气的轻薄。笑声随即被水吸走，像有人在耳边扯下一页纸。

她的呼吸瘫了。掌心里传来戒指的温度，仿佛还残着别人的热。李霁想厌恶，想扬起手把戒指扔回去，但她的拇指抠着那一道刮痕，像是在抠一道老旧的疤痕。

“你还记得他最后说了什么吗？”女人问，声音不急不缓。

李霁的视线像绷断的线，断处在胸口。她说不出话来，只把一个词咬得发生痛。

“别去了。”她终于挤出两个字，像是把刀刺进自己嘴里。

女人笑里带刀：“他说的不是去或不去。他说——别担心。不是叫你别担心他，而是叫你别担心忘记。忘了，就能轻松了。”她把话说完，手却不把戒指收回，而是把它放回李霁掌心，指腹留下一个细小的灰黑印。

那印记像火印。李霁的掌心刺了一个生疼的点，像有人用火针挑过旧伤。她想抽回手，但戒指像钉在掌心。人群又开始嘈杂，油烟味重新爬上来，雨声恢复了庸常的节奏。刘掌柜吞了一口唾沫，声音粗了些：“要不要我去把她赶走？”

女人的眼角有水光，但那不是雨珠。她抬起头，凝视李霁，说了句极轻的、像是把人头发绷断的最后话：“我只是来还东西。或者，借用一夜。”说完，披帛一摆，人影被雨切开一条缝，消失在潮湿的灯影里，只留下李霁掌心中央一小块像被烧过的布样的黑印。

雨继续下，水珠在那黑印周围滚动，像是在盘问。李霁把戒指紧攥着，耳里只有自己的心跳和那句话的回声——借用一夜。她不知道借来的是记忆，还是欠债，但知道有一样东西已经回不去了。

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