昨夜雨未尽。早来时分，梨院里还挂着水珠，檐下的燕子折翼般低低掠过，带起一串湿风。黛玉坐在偏厅的矮几边，身子靠着靠垫，手里握着一页摺叠的书札。书札的边角被浸得微微发软，字墨有的模糊了，像被梦揉碎了。

她抬手整理衣袖，指尖带着些许绣花的细末。眼神在纸上来回，像测量着什么又像放弃。窗外柳条被风挑动，影子在地砖上擦着长长的白。黛玉的唇不动，但胸口起伏，像有话，要从里头一点点挤出来。

宝玉推门而入，脚步急促，衣襟上还挂着几滴雨水。他见到那张纸，嘴角一动，先是把手中那块被磨亮的东西翻了翻，像惯性地要找个借口把气撒出来。说话短促，带着一点儿孩子气：“这是什么？谁写的？你怎么愁成这样？”

黛玉几乎不抬头，只把那页札折得更紧，声音像从绸缎里抽出来：“是家里的。说的是事要办——有些安排，不适合我。”她的语调不高，词句却绵长，像一条慢慢拽紧的线。

宝玉甩下身子，坐到她对面，指节敲着桌沿，节奏里有急切也有不耐：“办事？办什么事？你别害怕。你跟我说，咱们，一起对付。”他说“对付”的时候笑得太勉强，那笑像砧板上的刀锋，声音断了。

黛玉抬眼，半分嘲弄半分哀惜地看着他：“你总是这样，把话丢进笑里。可有些事不是对付就能完的。”她把札摊开一角，让他看见些字句——“择日”“归姻”“定局”几个字像冰渣子卡在嗓子里。

屋内一下沉。远处丫鬟低声说话，像是怕被哪里听见。宝玉呼吸变短，手掌有些出汗。他伸过去想把那札夺过来，动作粗了，却又迟疑，像有东西把他拉住。

外面一只瓦盆掉了水，声音清脆。黛玉突然弯腰，指尖在袖口里摸到一根旧针，那针是昨夜她无聊时顺手拔下来的。她像不经意地整理针迹，针尖划破了指腹，一点红亮得像新砚。她愣了愣，像是在看那点血的来路。

血珠落在了那页札上。刚接触纸面就停住了，像一个名字钉进了纸心。所有的声音同时静住了——连屋檐下的雨丝似乎都迟疑。黛玉的手微微颤，眼里闪过一个她自己也控制不了的孩子般的惊慌，随即又收拢，像要把这惊慌藏回去。

宝玉的嘴唇突然发白，他没想到那血会这样稳稳地留在纸上，像一枚印。站起身来，椅子吱了一声。他的声音变得低而坚硬：“你别这样。你别再——”他咬住了后半句，不知道是怕说出来伤害了她，还是怕说出来伤害了自己。

丫鬟小红闯进来，手里捧着一盏温茶，脸上挂着应付的笑：“小姐，小姐，热茶请了。”她的话像平常，脚步却轻得让人怀疑她是不是在偷听心跳。她把茶放到桌上，又不敢久看纸上的血迹，眼神绕了个弯，落在黛玉手上的针洞处。

黛玉把札轻轻折好，动作缓慢——像是在留最后的礼貌。她贴着胸口，像在压住什么又像在保存一件东西。雨声在窗外开始变得急促，像有人猛地拉起了帘子。

宝玉摸了摸她的头，指尖发凉：“你跟我说，到底是怎么回事。若是要走，带上我；若是要留，我帮你挡。”他重复“带上我”“帮你挡”，声音每一次都变得更薄，像纸被撕。

黛玉看了他很久，最终只是把那页札从袖里抽出来，放在桌上，背朝着他，像把命运的反面展示出来。她的手指按在札上，指节发白，眼神里没有哀求，只有决绝：“有些话，不是你我说了算。”

宝玉的身子一滞，像被一阵冷风撑住。黛玉闭上眼，液体在眼角聚拢，但她没有哭出声。她的唇动了动，像咬住一粒苦果，声音最终落在了桌上血点边缘：“等我有力气再笑给你看。”

外头的雨停了。光从云缝里溜进来，照在那一枚血点上，血色在纸里缓缓扩散，像一朵悄然舒开的花。宝玉转身，步子无声，门在身后关上了。屋里只剩下那页札和一圈湿了的影子。黛玉伸手抚摸那血点，手掌冰凉，却握不住任何东西。

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