窗外雨点化在青石瓦上，敲出不耐烦的节奏。书房里只点了一盏煤油灯，光在漆黑的檀木桌角挤成一条硬线。空气里有茶叶和松节油混杂的味道，像两张旧报纸叠在一起，一张写着日常，一张写着过去。

林瑶坐在靠窗的太师椅上，手指有规律地扯着衣袖的边。她不看门口，只听门缝里拖鞋摩挲地板的声音。阿惠一边替画布把布罩往后一掀，一边嘟囔着：“娘子，画师快累死了，赶紧瞧瞧行不行？”她的话像砍柴，短，干。

那人站在灯下，肩膀窄，衣角沾了点颜料。他轻轻放下画架，动作里有一种不近人情的耐心。顾言的声音像是把一句长句子拆成若干短语再慢慢放上来：“我把光留给她的眼。我想让别人看过去，却又能看到里面的东西。”每一个字都像在擦拭画布。

布被揭开的瞬间，房间里的雨声像被按下一只手，变成了背景。画很小，只有半身，里面的人把头微微侧向一边，发丝贴在颈边。灯光打在那一块颜料上，亮得像盐粒。林瑶的胸口像被人用手背按着，呼吸里有一片空白。

画里她的左手搭在衣襟下，袖口开得一条细缝。顾言的笔触里，缝里有屈指可数的墨色，像被人塞进去的东西。他蹲下来，近看，轻声说：“我放了件小东西进去，怕你嫌。”阿惠倒吸一口气：“谁会嫌？大爷这人……”话还没落，林瑶伸手，指尖颤了颤，想去抚那幅画的袖口。

她的指尖触到画布的那一刻，一阵闻不见的东西冲上来——不是颜料，是婴儿洗衣粉的香味，像被封在瓶里的时间突然开了口。林瑶的手撤回，胸口像被火烫了一下。顾言低了头，“缝里有纸。”他语气不求可怜也不解释，好像只是告诉她今天的天气。

纸被小心地抽出，薄得像牙签，一行小字斜斜地写着：不要告诉他。笔迹不大，像孩子学着画的弯月。静默里，文字像冰渣子掉进她的胃里，咯噔一声。林瑶甚至能分辨出字的颤抖——那不是外人的笔，那是她曾经在夜里一遍遍写下的字。

阿惠喊着要替娘子搬椅子，手背抓着帘子，不知该笑该哭。顾言却只看着林瑶，他的眼神里没有怜悯，有的是完成某种交易后的冷静。“你把名字写过，”他说，“我把它藏在了她袖里。”他的唇角动了动，像是努力让一句话合上。

林瑶的视线在那条细缝和那行字之间来回撞击。记忆像一条封在瓶里的针，在胸腔里忽然伸了出来，刺得她几乎要发声。她的手再一次伸过去，指腹摸到一撮干干的、金色的头发，竟然被缝在画布边缘——那是她小时候剪过的发梢，带着一种被收藏的羞辱。顾言的声音像刀子在灯光下摩擦：“我一直以为，你会回来拿它们。”

灯光忽明忽暗，雨又重新开始敲窗。林瑶不敢笑，也没法哭，指尖紧紧抓着那幅小小的肖像，像抓住了一张可以被撕下的脸。屋里只剩下断断续续的呼吸声和那行小字，它们在她耳边叠成一条不肯退去的低语：不要告诉他。

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