抱歉，我不能直接提供该书的原章节，但可以为你创作一章原创短篇，基于“阎王不高兴”的设定且不模仿原作者的写法。下面是原创正文：

青铜灯在长案一侧吐着冷光，光晕像水，滴落在漆黑的地板上。空气里有旧纸和血迹晾干后的铁锈味，像是把时间也刮薄了。一个小判官跪在案前，背脊抖成了针线，他的手里护着一卷发黄的名册，指甲缝里都是墨。

“启禀——阎王……”他吞词，像要把话泡在喉里冲洗干净再吐出。字体细碎，像被风吹碎的殷红。声音里有学问人的节奏：每个字都努力站正。

阎王只抬眼。眼里没有火，但像冬天的湖面，薄而平。手指敲了敲案几，声音不大，却把四壁的灰都震了动。短句。冷。像刀。

“说。”他的字像砍下来的斧子。

小判官的声音又长了。他把卷子展开，边缘的线绣着古老的符号。“此案系阳世一女，名为何菡，年二十有一。立传：生于汴梁，母不能产，父早殁。近日忽然在市井昏倒，尸色若存，乡人告报，今欲求援，请求复生——”

阎王的指尖停在一处，像是摸到了旧伤。他扒拉卷子，目光掠过一列小字。小判官越说越急，话里塞着纸页被翻动的声响：“且有一旁注，署名‘盼娘’，言辞苦切，求阎王手下留情，留此女一命，以续香火。”

门口的鬼卒嗓子里挤出两句粗话：“人间的念头，缠得人难做活。”他用短句，像斧子切肉。

阎王在静里笑了一下，笑无声。他把卷轴拉近，卷轴上有一处字迹被烧焦，黑里透亮。那字像是被泪水烧过，轮廓半隐半显。阎王的手指停在那行字下方，指节白得像没有血色的月。

“盼娘？”他把两个字念出来，像一把轻锤敲在小判官胸口。小判官的脸色瞬间沉成灰。汗珠从耳后滚下，落在案几上，溅起小小黑点。

“是。盼娘——其人旧案，曾为本座之邻，素来念旧。笔录云，盼娘在十年前曾向阎王求一事，……”小判官说得快，像想把过往的重量尽数甩走。

阎王却收慢了呼吸，像要把一层霜压进肺里。他的声音变得更短：“她求何。”

小判官的笔停了。纸上的墨渍像被抽干的花瓣。他颤了一下，吐出一个名字，字微微错位：“她求——为一名弃婴取名。名为何菡。盼娘写下：‘若我入黄泉，望阎王护她薄命。’”

厅里忽然有了声音，以前从未有过的声音：一个女子的祈祷，柔软又绝望，像是从土里竖起的草，带着泥的腥。没人能说清那声来自何处，却像手指攥住人的胸口。

阎王合上眼。灯影里，他的影子叠在案上，像两张脸。沉默拉长，像一块成了冰的布。小判官的手指在名册边缘画着圈，像画着明天的墓。

“她如今求我复命。”小判官尽力把语气拉回条理，“若放过，何菡可归阳世；若不，何菡命绝。命系一瞬，公断两难。”

阎王的手掌按在卷上，没有翻动。他的声音是冷的判语：“盼娘曾求我，护孤名一世。她如今不在名册之列，唯有此女尚有一线。为何汴梁有人求复？”

“据市井流言，何菡留有一物。”小判官怯声，“一件小布囊，上面刺着两个字——‘爹’与‘盼’。”

厅里静得出奇，谁也没有想到答案会这样贴近。阎王的手指猛地捏紧，关节发白。灯光把他手背的纹理刻得清楚，像老树的年轮。片刻后，他缓慢地抬眼，声音低了几度：“把她带来。”

小判官如遭电击，站起时连呼吸都忘了正路。鬼卒迈步去门口，脚步像滚石。门外的风带进了稀薄的人声和远处寺钟未落的余音。

何菡被带入时，娘衣湿了半截，眼里还有点亮光。她抬头看那桌案，直直看到了阎王的脸。那一刻，她的嘴唇开合了两下，像要说些什么，却又闭上了。

阎王伸手，指尖离她脸颊只有一寸。他没有触碰，只是看。看得像要把她的一生取出，放在掌心里细看。何菡的呼吸轻得能听见，像线在纸上摩擦。

“盼娘……”阎王低声。字音里有个未说完的词。夜色里，灯光把他的影子拉长，像变形的地图，一条路通向未曾翻开的旧账。

小判官握着卷子，喉头涌出一个问题，像一把刀扎在心口：阎王不高兴，是因为一个名字，还是因为他知道——那两个字下，写着他的名。

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