院子里只剩下雨声。雨把紫檀门前的桂叶打得发出细碎的响，像有人用指甲在搓字。林如站在门槛，外衣半湿，手里还攥着一封折得有点旧的信。她的脚不动，手却在抖，像是要把信揉成灰。

阿俊靠在茶桌边，胳膊搭着一只已经裂了口的青花碗，他的声音低又粗，“我从街上回来就看见了人把东西放在你小厢房门口，怕是送来的。”他把碗推回去，碗缘碰桌发出清脆的响，像是在回答他的沉默。

林如把信递过去，指尖该湿的地方已经干了。她没有立刻说话，眼神却在阿俊和院内的灯影之间来回探。阿俊接过来，翻开，眉梢先动了一下，像刀口划过。再翻，停在最后一页，嘴里嘟囔：“他写得好端端的，突然就……”

“突然什么？”林如问，语气平得像一杯白水。

阿俊的口音粗，话也短：“突然说不要再来见你了。还有一句——别让那孩子看到这封信。”他说到“孩子”时，手指突然收紧，信纸被捏出褶子，像是痛处被反复拧。

林如眼底一动。雨声像是缩小了半个音阶。她把手伸过去，指尖触到那处褶缝，纸的温度还留着别人的体温。她闻到信里夹着的檀香，和一股不属于这里的肥皂味。她想笑一声，却把笑吞回喉里，化作一处空隙。

这时，屋后那扇旧柜门被轻轻推开，吴娘进来，她的脚步有着严格的节拍。她不看林如，先扫了一眼桌上的茶碗，然后冷冷道：“是谁的信？”

阿俊把信举起来，像递一件不得不交出去的证物。他的声音变得更低了，像在说一桩亏本的买卖：“秦公子寄的。说走了，要娶别人。还叫不要让孩子看到。”吴娘的手抖了一下，茶杯碰到了桌面，茶汤荡出一小圈，落在木纹上，像是刻下了时间的痕迹。

林如站着。她的嘴唇开合，像是在数着某个熟悉的节拍。她记起他曾在院墙下折过桂枝，曾在灯下把她的发簪比作月。那些事现在像生锈的针，被人从抽屉里掏出来，刺在人心上。她走到窗前，指尖整齐地把窗沿的几粒灰挑起，抛到脚下的水洼中，涟漪一圈圈扩散，最终又被雨吞没。

她把手伸进袖口，摸到了一块旧布，抹布的边角有被缝补过的痕迹。她拿出来，是一只微小的童鞋，鞋上还有干了的泥斑。阿俊在一旁倒吸一口冷气，吴娘的眼里闪过一丝意外，像被人揭开了她不愿看的账本。雨声突然像被扯断，掉进了一个深井。

林如把鞋攥在手里，掌心贴着布的粗糙，像有东西在跳动。她没有哭。她的声音来了，冷而清晰：“他写的是别让孩子看到这封信。那孩子，他为什么叫别让孩子看到？”

阿俊想说什么，话到嘴边又吞回去。他看向吴娘，像要得到许可。吴娘的脸色换了，又迅速被一层更硬的表情覆盖。她伸手，几乎是机械地把那只小鞋从林如手里夺走，指尖停了一瞬——在那里，像是摸到了刀。

灯光落下，照成两个人的影子。林如的影子长而瘦，像一把被丢在地上的伞。她回头看向院门，门外的雨把院子的尽头冲得模糊，可在那模糊里，有两条并排的小脚印直通向门外，泥点还分明。

她合上眼，手指在布上无意识地磨着。布上的线磨破，露出里面的一缕黑发，短得像被剪断，干得发脆。林如低声说了一句，声音很轻，却像把最后一根弦拉断，“他还有孩子。”

雨水顺着屋檐滑下，落在那只小鞋上，像是在把它洗清。林如没有收回视线，目光定格在门外前行的脚印，像定格在一个必须跟上的方向。屋子里所有的呼吸都停了，唯有那人们不肯直面的事实在灯下跳动，发出干涩而不可抑制的节拍。

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