凌晨的巷子还在睡，霓虹灯的退色像被洗过的布，墙皮上有潮湿的斑点。阿兴把手袖卷得更紧，袖口里藏着那张折得发亮的住院收据，手心是汗又是冻。老陈蹲在院门影子里，嘴里叼着半截烟，烟头像小火柴一样在黑里眨眼。他的动作慢，像把事情看成一盘棋：先观察，再下手。

“快点，”阿兴低声，声音里带着倒数的急。声音短，像缺氧的呼吸。“别出声，会吓到它。”他手指不停敲打大腿，指节泛白。

老陈嗤笑一声，不急不缓，乡音拉长了一点：“别像热锅上的蚂蚁。你怕了就别来。记着，偷的事儿，胆子在你胸口，不在嘴里。”他说话像掰菜蔬，平平静静，却有刀刃。

鸡舍只隔着一道破旧的木门，门上挂着锈了半圈的铁锁。夜露把木头浸成深色，闻起来像旧被子。门缝里钻出一阵鸡叫，软而急，像小孩子哭。阿兴弯腰，用手指扣住锁眼，指尖触到凉凉的铁锈，他听见自己的心像手里的锁一样在颤。

“别笨手笨脚，”老陈又低声，鼻子里发出不耐烦的音。话里有告诫，也有不用言说的算计。阿兴手一滑，锁嘎地一声没开，鸡声突然高了，像被灯光照到的舞台。

门被推开。一个黄毛的母鸡弹出，羽毛在夜色里不是白就是黑，脚下踉跄，挣扎。阿兴伸手抓，但鸡猛一回头，脚踩上了他的手背，尖锐的爪子钩出一小道血。他咬牙，没出声，血顺着手背滴到泥里，滩成一个小红点。

狗叫从不远处爆开，像一根被抽动的弦。光从窗缝里流出，灯泡下显出一个窄瘦的背影——阿梅，鸡舍主人的女儿。她站在门框里，眼里是没有惊讶的平静，像冰落在水面。她的嘴唇动了两下，声音却很清：“你们干什么？”一句话，像开关，灯亮起来。

阿兴想撒腿就跑。老陈却向后退了半步，笑里带着淡淡的冷意，他的手在暗里摸出一个纸包，掰开，里面是昨夜他们合伙的两枚硬币和几张皱巴巴的纸币。阿兴的血还在他手上，他伸手去抓那包，言语变成了潘刻的哀求：“拿了就走，行不行？”

老陈没有立刻答。他的笑慢慢瘪了，像褪色的招牌。他把那包钱塞进自己的袖口，眼角钉着阿兴，像钉子钉在木头上：“你别把感情带进事儿里。感情是要用来的，不是拿来给别人看的。”他把话说得很干，像把一把刀磨锋利。

阿梅没有喊警察。她伸手，从门后的桌上拿起一张老旧的照片，照片边缘磨得发白，里面是一个穿着病号服的男人，眼睛里有种安静的倔强。照片在灯光下反出纸的纹路。阿兴抬头，视线在瞬间被猛地夺走——照片里人的侧脸，鼻梁和下巴的曲线，像极了他家的饭桌上那张旧照片。他的声音卡在嗓子口，动也不动。

老陈瞥见了，脸色一变，但只是一瞬。他转身向暗巷走去，脚步稳当，如同有预谋。阿兴的手在空中还留着血的温度。他想解释，想问那张照片是什么来历，想把袖口里的收据亮出来，想告诉那写真的是谁，可来不及。

阿梅把照片放回桌上，像放下一个重物。她的声音很轻，但每个字都像针：“这是他出院那天的照片。你们要的，不在这里。别人家的痛苦，不是你们嘴里的借口。”灯光里，照片的影子把阿兴的身影拉长，拉得像个别人的后影。

老陈走得快，巷口的风夹着潮气，吹起收据的一角，把那张本该支付药费的纸卷翻开，纸上的数字在泥水里晕开。阿兴看见那些数字像血一样扩散。他弯腰想捡，手碰到的是冷。老陈回头，嘴角挂着一个既不温暖也不冷酷的弧度，像把他这一夜的底数都算清了。

阿兴伸出手，赶在那张纸完全被泥吞没之前，却只捞回一片湿漉漉的白。手指上沾着油墨和泥，他看着自己的指尖，像看着别人。巷子里只剩下鸡叫和远处一盏还在闪的霓虹。老陈把包紧了，影子合并成一条直线，走向灯光之外。阿兴的脚步停在那张纸的边缘，心脏像被人用力捏住，疼得清楚。

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