笔趣阁的大厅像被书写按住的夜。光从拱顶的字符缝隙里洒下，像碎纸。空气里有霉味，也有未冷却的硅渣气息，像在提醒这里既古老又新鲜。风予站在入口，手指在外套口袋里摸着一张虚拟票券，指尖的热度被冰凉的界面抹去一半。他没有把票递上去，只是看着大厅中央那座回廊——那里的人群像潮水，潮眼是一个身影，名字被荧光写成了大字：万人迷。

馆主走过来，步子不急不慢，声音像把字放进茶里泡开再递给人。“这里的字会动，人的心也会动。你要的是被看，还是要看见自己被看？”他不用问句的尾音，只是把话放下，像一片纸。风予没有答。口袋里的票凉了，像一枚被通行的注脚。

阿牛在角落里抽烟，烟是验证码的碎屑，话像切肉一样直接：“别绕弯儿了，给他穿上衣服，丢进人群里看谁先撕碎规矩。有些人就馋这口气。”他瞥了一眼风予，粗糙的手指敲着桌沿，敲出不耐。

风予把票递上，那一刻，他的手有了别人的温度。系统用低频声把衣服“织”到他皮肤上，布料不是布，是光的记忆。贴合的瞬间，他感觉到一根针在嗡——不是疼，是某种东西被锁上了。他没有说话，只是把下巴往里缩了一点，像要把胸口隐藏。

第一次出场是测试。人群的视线像磁铁在他身上爬行，细碎而有序。有人停住呼吸，有人笑出声，有人拿出屏幕，把他当成新奇的展品。小鹿靠得太近，呼出的空气里带着糖粉味，她的声音像气球：“你看你看，好温柔。”她说话不满两句就要喘气，像把话塞进筐里搬运。与她相对的，是一个中年女人，眉梢带着妥协和计较，话简短得像钉子：“别靠得太近，别让他看见你所有的脸。”

风予笑得恰到好处——笑不是笑，是合约在脸上签了字。人群里传来低低的窃窃私语，像翻书的手。突然，一个孩子推开人群，瘦小的手抓住了风予的袖边，眼睛很亮，亮得像被放大镜聚焦过的火星。孩子抬头，声音干净：“哥哥，你会记得我吗？”

那一刻，晚上往里滑入霜。风予的心口像被一枚邮戳按住，舌头找不到适配的话。他弯下腰，指尖碰到孩子的手，触感像真实。系统一声轻响，屏幕上弹出几行绿字：记忆交易已启。风予看见字，但比起孩子那一双眼，这字像冰。

他猛地退了一步。大厅的灯开始跳频，光线割裂成钝刀。馆主的眉毛没有动，声音却换了另一种温度：“每一次被爱，都是交换。你给了他们一个故事，他们给你一个空位。”阿牛笑得粗鄙：“合约上写得明白啊，想当万人迷的都有代价，别没看条款。”

风予的手在袖口里摸到一个硬物——不是票，不是芯片，是一片薄薄的影像，他记不清什么时候放进去的。影像上有一个名字，母亲的名字，像被压在书页里几十年没翻的那页。字迹熟悉却模糊，像被圈掉的记忆。灯光在影像上爬过，把字拉长，又撕扯成细缝。

他把影像抬到眼前，屏幕上跳出最后一句，冷冷的：为每一份关注，扣除一段记忆。风予的胸腔忽然安静，声音在喉咙里变成了铁。他意识到自己不是被看见，而是在被削。

孩子的手还在他的袖边，温度没有改变。风予伸出另一只手，想把孩子抱起，也想把那片影像塞回心里。馆主向他点头，动作像礼仪，但眼神里没有怜悯。人群像潮水退去，留下湿亮的沙——那些被爱的名字贴在回廊的一排屏幕上，一行又一行，下面空出了一格，正好和风予的影像对应。

风予把影像捏碎。碎片像玻璃，也像牙齿。他的声音终于出来，平静得像刀：“给我退回一项记忆。”系统的回答是静默。灯闪成最后一记节拍，孩子抬头，眼里有期待，也有恐惧。风予低下头，把孩子抱进怀里，像要把什么东西压在体内，压得不能呼吸。

回廊的荧光像刀口在他颈项上擦过。风予听见自己胸口有东西断了，像旧账被撕票。他把残片按在掌心，白色的热度消退。馆主的声音在背后响起，冷而稳：“欢迎成为万人迷，代价自负。”

风予没有回头。他把孩子的脸印在胸口，像要把那张未被买走的脸藏起来。大厅的光收拢成一把刀，在他的背后合拢。风予抬起头，眼里有一条裂缝——他看见自己名字旁边，一个空格在闪，像等待下一次交易的口子。他知道，离开这里的路很长，也很清冷。他把手伸进口袋，握住空票，像握着一张可以撕掉的船票，然后把它轻轻放回桌上，指甲留下了浅浅的弧痕。

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