窗外下雨。路灯在玻璃上拉出细长的水痕，像被刮开的旧信笺。她站在厨房的水槽前，用指关节磨着一个小布娃娃的耳朵，动作很轻，像在做最后一件不该做的事。

行李已经收好，整齐地躺在床边。衣服折得平整，护照放在最上面。她把手伸进抽屉，摸到那只小铁盒，手微颤了一下，但没有停。铁盒里有两样东西：一枚磨得有光的戒指和一张褪色的照片——照片上有三个人，笑得很用力，像是在逼自己相信某件事。

“怎么又是半夜？”楼道传来邻居杨大伯的声音，粗糙，带着酒气。他拐角出现，雨点打在他宽大的肩膀上，衣领翻了。杨伸手把门一撑，像是想把夜挡住。“你这是闹哪样，小林？别跟我耍把戏。”

她没有回答。手里转着戒指，像在把玩过去的重量。声音很低，很冷。“我走了。”

杨嗤笑，声音里有惊讶也有不屑：“走？你拿啥走？就凭那点包？小姑娘，醒醒吧，这世上没谁能随便走掉。再说了，你走了，谁照顾——”

她听着杨的话，像把每个词都放进了缝隙里，然后按下去。她不争辩，也不解释。只是把帽子拉低，动作干脆。

房门的钥匙放在茶几上，旁边是一杯还冒着温气的茶。她把戒指放进了茶杯，指尖压了压，戒指随着水面发出一声很小的撞击。茶杯没有倾倒，那声撞击被锅碗瓢盆的嗡鸣盖过去了。她拿起纸笔，字很小，像是要把余温一并写走：“对不起。别找我。”

婴儿房的门没关严。她轻手轻脚，屋里布满夜灯的橘黄。被窝里有一只小手搭在枕角，指缝里还夹着毛绒的兔耳朵。她俯下身，距离不到一掌。孩子在睡梦里把脸埋进被子，呼吸浅而匀。

她把随身的小录音机放在床边，按下阅读。那是她自己晚上为了哄孩子录的词不达意的歌曲，声音里有些破；孩子翻了个身，一只手抓住绒毯。她把一张纸塞在被角下，字很潦草：妈妈不能带你走。她放了两秒，像是想听见孩子醒来的声音，但房间只有机器断断续续的旋律。

她摸了摸孩子的头，发丝细软，指尖感觉到一枚温度。她的手停在半空。然后她把手放下，像放下一件贵重的物品。没有吻，也没有道别。她把录音机的声音调低，让它在寂静里成一种遥不可及的安慰。

门口的地毯在脚下发出微弱的声响。她走到门边，回头看了一眼那张褪色的照片，像审视一场旧梦的边界。窗帘在雨里微微颤动，孩子的影子在墙上拉长又缩短。她把钥匙放回桌上，拇指在钥匙圈上转了一圈，然后，突然，她把钥匙推入了窗边的花盆，够不到的地方，指甲触到土，像是把一切埋在了土里。

杨在楼下又喊了一句，语气忽然软下来，像被水冲淡：“回来别让人说我不当邻居。”

她没有回头。雨把城市的边缘冲得模糊。站在楼梯口，她听见茶杯里戒指碰撞的回音——极浅，很清，像是某种断裂的答复。她迈出一步。然后又一步。雨在肩上织出湿冷的网。她心里像空了一处，那里原本是某种可以依靠的声音。

在她下楼的最后一个台阶上，楼上那扇窗亮了一下，孩子的手贴在玻璃上，掌心清晰。光线把手影拉得长长的。她看见那只手猛地一抹，像是在摸夜的另一头。她站住了，身体像被扭了一下。

她没有回头。

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