窗外下着细雨，灯光像被水洗过，软了一层。桌上的平板屏幕反射出半张黑白的脸，像沉在墨里的海。许澜用指尖沿着画格走，笔触里有细碎的指纹，线条轻得像呼吸。

门上敲了三声，声音低而干。钥匙在门缝里把夜剪开，姜野推门进来，肩膀还是街头的姿势，湿发滴着雨。他把一包泡面随手扔到桌上，纸盖还冒着热气。

“你又没睡？”他把烟点亮，火光在他的眼底冒出一点粗糙的黄。

许澜没有起身，只是把一页韩漫的原稿往他那边推了推。那里有一个分镜：一只手抚过窗沿；窗沿上有一颗小痣，几乎被阴影吞没。她的手指在那颗痣上停住，指尖冷得像是挫破了记忆的边缘。

姜野看了看，吐出一圈烟圈，像圈住了什么。他的声音粗短，像石子：“我记得那痣。你小时候会去抓，嫌痒还往脸上揉。”

她抬头，眼里有光在一个角落里抖。声音慢，却不做解释：“谁把它画进去了？”

他耸肩，不耐烦得像在搁衣架上的旧外套：“画的就是了。有什么大不了。”

许澜的手收回，用指甲把那页纸的边缘卷起，一点点。纸层里夹着一张小草稿，纸角被雨水软了，墨迹晕开成小小的水花。草稿上是她侧脸，鼻梁上有伤疤的斜影，眉间有一个始终不服气的折。

她的呼吸像被人用手指摁了摁。那一瞬间，屋里所有安静都变成了声控：钟走得轻，雨落在窗台像在数账。许澜把草稿捏得更紧，指关节白了。

姜野把烟掐在杯子边，声音里有第一次听到的迟疑：“我住你楼上六年，都是夜里回家。没什么大事，就是把看见的画出来了。你要是介意，我就把它烧了。”

她笑得淡，像刀子上一层薄霜：“你知道‘介意’两个字有多重吗？不是你的笔能衡量的。”

他噎了一下，脸上的线条僵了又软：“我知道。我也知道你离开的那天，雨下得比今晚还大。你手里抱着那本韩漫，说要走到有太阳的地方。”

许澜的眼里冒出一小片血色，像是被某句旧话戳开了。她没回答，只是把草稿摊在灯下，灯泡把纸里的线条放大，像小伤口被放到显微镜下。

她忽然伸手，从抽屉里摸出一个旧信封，边角磨得发白。信封里只有一行字，斜斜的，像急着离开的脚印：“别停在原地。”

姜野的视线落在那行字上，眼神轻得像被什么撬动：“那是你留的？”

她把信塞回信封，手指按着信纸的折痕，像按住一个会动的伤口。房间里只剩下泡面的蒸汽和两个人的呼吸。她抬头，声音平静，句子里的冷静像冬天的刀锋：“你把我画进你的小说，是偷看，还是保存？”

姜野笑了，笑里有个孩子的直白：“都不是。是怕忘。画完了，就像还了债。”

许澜的手指在那张草稿上划过，墨线触到皮肤的时候，她像被电了一下，收回手，纸上留下一个浅浅的油渍。外面的雨忽然一起，像有人把一个桶翻了。姜野站起来，抓起外套，门把在他手里凉得彻骨。

他在门口停了一下，回头，声音只剩一句，像扔给她的最后一块石头：“画的最后一页，我留给你了。”

门关上时，锁扣发出清脆而绝对的响。房间瞬间安静，只有屏幕上那张半侧的脸在灯下发白，像被剥离了背景的证人。许澜把那张画摊在灯下，指尖沿着她熟悉的轮廓走了一遍，像是检票，又像在翻找遗失多年的名字。

窗外的路灯在雨中模糊成一条条光的伤口。她把草稿贴到窗玻璃上，让外面的世界透进来。画里的眼睛和她自己的眼睛重叠，湿了一下。

她低声念出门上锁前的话：“画的最后一页，给谁？”

回答只在纸上。她看见后面被他写的小字，笔迹拖着雨的痕迹：等你回来看。那几个字像是最后一枚押在门档上的钉子，把所有的门都固住了。

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