风从山缝里挤进来，带着石灰和陈年的草味。云低着头，脚步像是在算账：一二三。手里的箱子沉得像要把胸口压碎。火把在墙上抖动，墙上的阴影像活物，呼吸着，贴着他们的背脊。

汉保走在最前，靴子每一步都敲出实在的声音。他的嗓门粗硬，像没润过的刀：“快，把箱子放哪儿，别耽误事。”四个字，像钉子，钉在门板上。

姚子停在门旁，侧着脸看那扇雕花的石门。手指抚过门上的纹路，没有急。声音像灯油慢慢燃烧：“这不是普通的门，云兄。雕的是旧朝的失乐记，刻着禁与念。”他的话语轨迹长而细，像绣花针穿过布，一点点揭开。

云把箱子放下，掌心出汗。他没看人，只看着那扇门上的一处缺口，缺口里存着灰尘，像是被谁用指甲刮过。空气里似乎沉着一条线，拉得很紧。

开箱的声音比他说话要诚实。布被掀起，露出一卷由暗褐色丝绸包着的书。丝绸上有干了的血痕，斑驳成暗网。云的手指碰到血，温度比房间低，但指尖像被电了一下，僵住。

姚子伸手拿起书，翻动的声音细小，像纸张在叹息。他念出书脊上的四个字，慢条斯理：“黄……帝……秘……藏。”每个字都被吞进了石室的墙里，没有回声。

汉保蹲下来，眼神明亮简单：“就这？”他等的是重量，是刀把寂静后的反响。他的词很少，拳头更多。突然，一个纸页滑落，扑落在石面上，翻了个面。

纸页上有朱笔，字小而急促。云凑过去，一行字像刀子切进他的胃：‘小云，来晚了。’他闭上了眼，想把这句话当作错觉，但舌头记得母亲蹭饭时的味道，记得她唇角的旧疤。

姚子的手停在半空，他的声音变得再也不是学者的从容，而是收紧的线：“这字——不是常见字迹。”他放下书，指尖没力气地敲了敲那一页，像是怕惊醒了什么。

汉保顺手拨开一堆灰，发现一枚小铜环。环上有磨损的弧，像人的指节印过的痕迹。他拿起来，眯着眼：“谁的？”声音里多了点不耐烦。

云看着铜环。细小的裂痕让他想起儿时母亲的手，那个在灯下缝补衣角到凌晨的人。手指在环上抚过，触感像是回到一处他以为已经封存的痛里。他的声音很低，只有自己能听清：“这是我家的。”

姚子把书翻到最后一页，所有的空气都似乎停在那一刻。墨水在纸上留下深浅不同的印记，有人曾在那儿抬头，停顿了很久。最后一行字不长，但字字像锤：“从今以后，你叫遗忘。”

房间里的温度突然下沉。汉保的脸色变了，他侧头盯着云，话语里带着不加修饰的恐惧：“遗忘？谁他妈起这种名？”

云的唇动了两下，没出声。他把那枚铜环紧紧握在掌心，听见它在指缝里发出轻微的金属声，像是心跳被放大了。

姚子合上书，闷声道：“并非戏说。黄帝秘藏不取物，只取名。”他的话像一把门栓，卡在他们的颈后。空气开始流动，像被撬开的冰面，带出一种不可逆的冷。

汉保偷瞄云，语气里有赌注：“那你是打算——”

云突然笑了，笑容短促，像被人掐灭的烟火。他抬起手，把铜环放回书页上。声音平静，却又带着无法掩饰的决绝：“既然它叫遗忘，那我就记住它。”

姚子穆然，眼里闪过瞬间的厉色。他伸出手指，指尖贴在那行字上，念了一个名号，像是在关门，一字不落：“既命，也夺。”

门外风声骤止。石室里只剩火把的瞬间颤动和三个人的呼吸。云的手掌在环上发热，仿佛有东西在向他索取名字。最后的纸页微微翻卷，一条字迹露出半个句点：‘你来得比我晚了十年。’

这一句像一把小刀，割在胸口，疼得清晰。云突然意识到，晚来不只是时间。它是判决。

他把书收紧，像抱着一颗活着的心脏。眼睛里有光，光里有决裂。他知道，从这一刻起，任何人喊他的旧名，都可能是错的。

门外有人在远处喊名字，声音急促，带着未竟的恐慌。云站住，听着那呼喊，如同听到自己名字被拆解成碎片，逐一落地。

他没有回头。手指贴着那句最深的字，像是在偷听死亡的低语。然后他抬头，说了一句很短的话，像是对自己，也像是对那行字：“好。那就忘不了。”

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