雨把早市的光拉成湿润的一条。门帘后面，蒸汽像透不过气的呼吸，翻腾着从锅里冒出来。铁铲敲在铁板上，发出整齐的、略显疲惫的节拍。余树手背上的老茧在光里闪了几下，又消失在袖口里。

“来啦？”他没抬头，只是把铲子一横，声音像压在木头上的锤子。儿子把外套脱下，放在靠窗的椅背上，手指还沾着晨雾，他说话的节奏慢而有条理，“爸，我昨晚回得晚，地铁——”

“少废话。”余树一扫，眼角的细纹拧成了一道沟。他的嘴总是先干后笑，粗糙又直接：“赶紧，学着点，别当米篓子。”话里没火，但每个字都有重量。儿子习惯了这重量，笑着去接过铲子，动作比他记忆里的要稳。

店里有老式收音机，放着七十年代的戏曲，断续地滑过一个高音。旁边收银机的抽屉咔嚓一声，硬币撞击的回声在瓷砖上回荡。儿子在找零钱，手指碰到了抽屉里一叠纸。他顺手抽出来，纸边已经卷起。

那是一张录取通知书，封面上墨迹因为潮气微微发散。下面，重叠着一张医院的检查单，名字写着“余树”，字迹是妻子早年的字。儿子站住，指尖搭在纸上，纸的凉透进掌心。

余树看见了，铲子上的油星撒了一下。手顿了，像被什么绊住了。他清了清喉咙，笑，声音回到了那个老腔调：“丫头，别乱翻，那些旧账，等忙完了再说。”

儿子把两张纸摞在一起，像是把两件东西拼成一件。风从缝隙里钻进来，带着雨的针刺感。收银机旁，有个塑料瓶，标签上写着“处方”，里面只剩下三片药。余树的手指在剂量格子上擦过，像在算命。

“你......这是？”儿子的声音薄了，像割在玻璃上。余树把锅铲往锅里一丢，笑得更生硬：“别杞人忧天，今天客人多，你先顾炉子。别丢三落四的，上次那活儿还没学会呢。”

一个中年顾客推门进来，雨水在他鞋边折出环。余树马上变成了掌舵人，喊价，招呼，手脚麻利，像从来不会累。笑声应和着油烟，但眼底的光像被什么悄悄拔走了。

顾客走后，店里恢复了呼吸。儿子没有立刻把纸放回去，他把录取通知书的边角掏出，再看那句缴费截止日，日期像一张日历的最后一页。余树背对着他，肩膀的曲线在灯光下硬得像刀。

“我可以去城里——”儿子把话吞到胸口，像吞下一口滚汤。余树转过身，眼神里有仓促，也有错愕，他的手微微抖了一下，接着又稳住了。

“去就去。”他说得快，像是怕多说一句会漏掉什么，“早点回来，别在外头瞎混。钱？慢慢攒，你有志气。”声音里最后一个词被磨平，像被磨薄了边。

儿子把纸摊开又合上，手心凉。抽屉里的收音机顿了两拍，然后又挤出一段旧曲子。余树把那瓶三片药放到儿子手边，动作平静得像布置碗筷。

外面雨越下越大，门帘被风推得啪啪响。儿子伸手，一边把录取通知书塞回抽屉，一边把检查单也放进去，纸与纸摩擦的声音细小却刺人。他合上抽屉的瞬间，金属与木头的碰撞像是合上一件没人敢拆开的东西。

门口的钟跳了一下，雨声把所有未说出口的话冲成了沉默。余树抬头，看着儿子，眼里有个地方空了，但他笑着，笑得又硬又亮：“快去，别冷着。”

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