雨像细针，一点一点把窗玻璃上的城市抹成了水色。咖啡馆里灯光暖得有些懒，杯缘的蒸汽在空气里慢慢散开，像人在做决定前的犹豫。门口的风把我的外套吹成一个不肯服帖的影子，我的手在门把上停了三秒，才把湿漉漉的伞插进角落的伞筒。

他坐在靠窗的位子，背靠着窗框，阳光被雨切得碎碎的，打在他侧脸上像刻刀。衣袖挽到小臂，手指间夹着一支还没点的烟。桌上是两杯冷了的咖啡，一个收音机大小的旧闹钟，和一张折得笔直的纸条。他抬头，看见我，眼神没有动，但鼻翼轻皱了一下——像是在闻到某种久违的味。

"你来得比约定早。"他的声音低，带着不耐，但并不急促。字短得像是直接从喉咙里掏出来，每个音都清清楚楚地碰在我心里。

我站在那儿，包带在肩上转了两圈，像不肯放手的旧习惯。回答变成了别人的话，从嘴里蹦出来："我——她说可能会晚一点，所以我就先过来了。"句子里有太多空隙，像折页没合拢的书。

他没有笑。手指拇节轻刮桌面，发出很细的声音。然后他推了推那张纸条过来，纸边还湿着雨水。上面是一个地址和一个时间，字迹干净，像他本人的人一样。"这是给你的，"他说，"她不想你在场。"

话像一把小刀，沿着我的胸口划出一道白线。我看着那个地址，听到杯壁和勺子碰撞的回声放大，像在空旷的房间里回响。我的手指抖了一下，碰到纸的边角，纸的湿冷带过来一种从前的记忆——夏天的吸墨笔，黄昏里一条不该说出口的话。

"你知道吗？"我努力让声音稳一稳，"小时候你总会把我赶走，说那是你妹妹的地盘。你还能记得吗？"话里揉进了试探，也有某种想要把过去拉回来的渴望。

他看了我一眼，眼里有东西动了一下，然后又收回去。他说得慢，像在分摊一件沉重的东西给自己："记得。那时你总是不肯爬树，哭着让我给你摘果子。我记得你哭的样子，不喜欢任何人看到。"他的声音里没有温度，但每个字都像把我放回到那棵旧树下的影子里。

雨更密了，窗外的行人都撑起了几乎透明的伞，像是为了保持距离而做的标识。我想要说什么，想把周围的空气搅动成一条通向解释的路，结果嘴巴只挤出一句："你现在为什么要——"话还没说完，他伸手，指端轻轻压在我手背上，动作很轻，但力道恰到好处。

他的手指比记忆里宽，温度也更冷。指尖触到那处旧疤，停了很久，像是在确认上面的每一毫米都还属于我。然后他把那张纸重重推回给我，纸在我掌心里湿得发烫。"她说，你不该再靠近她的生活，"他说，声音收得更低，"不是什么因为，你听见了就该走。明天一早，离开这里。"

话说完，他站起来，动作很慢，像是在收拾一辆要离站的旧列车的最后一件行李。窗外的雨把他的影子拉长，和我的影子并列在桌面上，但没有交叠。门开的时候，风把门框的告示页翻了一页，像是一封断了的信自己在最后一刻合上。我看着那张票据在手里，纸上那个日期像一枚沉下去的牙印，瞬间把我的世界咬出了一个缺口。

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