雨沿着破窗的缝隙滴进来，落在木桌的边沿，溅出淡淡的霉味。房里只点了一盏油灯，风摇得灯芯像人喘气。萧辞的袖口已经湿了，布料攥成褶子，手指把玩着一把小匕首，指节泛白。

老陈坐在炕边，脚下的草鞋踩出潮音。他把烟袋球敲了两下，吐出一口暗灰的烟圈，眼里有种不耐烦的光。"别瞎动，别把东西弄碎了，"他的嗓门低而粗糙，像磨刀的石子，"有的东西，碰了就没了。"

阿翠靠在门框上，肩膀半塌，手里绢帕像是握着什么要紧的。她的声音短，像切菜："快找。我知道他藏在这。别废话。"她把话收进齿间，像把刀收回鞘里。

萧辞把箱盖撑开，灰尘像小虫子飞出。箱里铺着旧布，布下是一卷卷纸与几只陶罐。光线掠过纸边，露出旧年的金粉和几处焦黑。屋里安静得能听见火苗吞噬油的声音。

他抽出一卷绢帛，绢上绣的是两条盘成圈的龙蛇，线头断了几处。手一碰，绢边便撒出一阵干裂的气味——像旧屋子里被忘了的哭声。萧辞的手微颤，指尖碰到一个硬物，像牙，又像骨。

"给我看看。"老陈探过去，手大，指甲里嵌着黑泥。他的话里没有敬意，只有需要。萧辞把那硬物放在灯下，是一枚灰白的牙，细长，尖端被磨平，表面刻着几道细小的裂纹，像是被用来剜东西。

阿翠吸了一声，绢帛被翻开更深，露出一张小小的纸。纸角卷着，颜色像被血浸过的棉布。萧辞拈起，纸上只有几行字，字迹歪斜，颤抖。他先没有读出声，眼里有一种被什么挤压的痛，像一只手慢慢收拢。

字是孩子写的。稚嫩，笔画里带着雨水打湿的模糊。第二行的末尾，有一处深红，被压进纸纤维，发出铁的味道。他的指甲掠过那处干硬的痂，像碰到了老人的伤口。空气里突然有了血的凉。

萧辞的声音很轻，很长，像一根被拉伸的弦："……萧离，你不准走。别让蛇把我吃了。"那是孩子的呼唤。下边署了一个名字，是他母亲的，字的笔锋像被抻断。老陈的眼睛忽然合拢又睁开，瞳孔里映着纸上的血。

阿翠的手指猛地攥紧绢帛，指节白得像纸。她说了一句，只一句，声音在房里震开："这不是巧合。"

萧辞把纸折了又折，折得像是要把整个过去塞入掌心。他的呼吸变得短促，像刀刃擦过布。他抬头看向窗外，雨还在下，街灯下有个影子一晃而过，步子轻，像怕惊醒什么。屋里一瞬间静得能听见纸折断的声音。

他把那张纸塞进怀里，胸口像被人重重拍了一下，疼得说不出话。灯光把他和两人的影子拉长，影子在墙上颤抖，像两条不肯离去的蛇。萧辞的嘴角动了一下，像要说什么，却吞回去了。

老陈站起身，木椅发出干裂的吱声。他看着萧辞，嘴角没有笑："你得知道，往事一旦翻开，不是为了好。你还要不要知道?"萧辞的手掌在怀里用力，把那张纸折出了锋利的褶痕。痛从指尖传来，像一根针。一滴血慢慢渗出，落在灯光下，圆得刺眼。

屋外的雨声忽然变小，像有人把天关了。血在灯下凝固，边缘黑了。老陈眯起眼，他的声音沉到最低："有人在敲门。"敲门的节奏不快，也不急。每一下，都像在念一个名字。

萧辞抽出手，手背上有条薄红，血顺着指缝滑下。他盯着那一点红，像看着一个答案的落点。然后他做了件事——把纸贴在灯下，像让光把它烧成灰。他的眼睛里没有泪，只有一种把所有东西都吞下去的决心。

门外的敲门又一次，手劲稍重。这次，敲声后面带着低低的笑，笑里有雨水的腥。萧辞的指尖还留着血，温热。灯影里，他的手像蛇一样伸向门栓。门缝下面，一张小纸片被风推了进来，上面写着一个字——

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