院子里点了一盏残灯，灯油烧得断断续续，像人呼吸乱了节拍。风从破窗的缝里钻进来，带着河泥和旧香的味道，扫得檐下青瓦发出细碎的声响。李言蹲在泥地上，手指拢着一块生锈的铜钱，指节泛白；他的目光贴着那只木箱，像是在听箱子里有东西要跳出来。

箱子被放在堂中央的矮几上，老钟师两手合拢，动作有些慢。钟师的声音像磨盘，低沉而有重量：“这东西，九真九阳传下的，是证，也是枷锁。”他不多言，每个词都像砍下来的柴火，留在空气里冒烟。

门口的壮汉甩开披风，干笑一声，粗口连珠：“大爷别扯那些没用的礼仪了，快让小子看看。要是真有九真九阳，早把咱们街口那灾星撵走了。”他说话时手指敲着刀柄，像是在敲打自己的不信。

李言伸手去摸箱盖，指尖先触到的是布满裂痕的漆面。漆下有一道浅浅的刀印，像是被谁按怨气划过。他抬头看了眼钟师，眼里不再有恳求，只有一种把自己所有赌注都压上去的冷静。

钟师叹了一口带着旧汗的气，把箱盖掀开。箱里摞着几卷用红线缝着的竹纸，一枚旧玉佩和一撮细小、早已发黄的发束。最上面，一张折得稀巴烂的纸条落在李言手边，字是孩子的笔迹，歪歪扭扭，只有三行——“别来找我。别让他知道。”

那句话像一把针，扎进了李言胸口里最不想打开的地方。他的呼吸短促，手心冒汗，指节的青筋跳动。壮汉的笑声戛然而止，屋里只剩下纸张被翻动的声音和灯芯微弱的噼啪。

钟师轻抚玉佩，指尖磨过一个凹槽，像是在确认旧时的温度。他缓缓开口：“有人为你留了几样东西，说明你并非无名可弃。但有人也故意把名字划去——”话到这里，他停住了，目光像冬日的太阳，冷而不远。

李言忽然记起旁晚河边湿滑的石子，记起母亲曾在他耳畔把风吹得凌乱的口音，记起那个空洞的摇篮。他把纸条攥成一团，指甲刺进纸纤维，痛得他几乎想笑出来。他问得不耐：“为什么要这样？是谁——”

钟师把玉佩递到他面前，玉佩里藏着一枚小小的刻字：三个字被刻得密密麻麻，其中有一个字被硌碎，露出一条银白的裂纹。裂纹里，有血斑一样的痕迹。钟师的声音淡却无情：“你要找的那个人，他把自己的名字也一并带走了。”

李言抬起头，屋外的风把门扇拍响，像是在关上一扇已经敞开的窗。灯火忽明忽暗，玉佩在他掌心传来一股暖，像是别人的手正在按住他的胸口。有人在门口轻咳了一声，声音里含着几分陌生的柔软：“李言。”那一声叫得清晰，像是把封在纸条里的答复掰开了，露出一个比真相更冷的空洞。

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