雨像小刀，从路灯上割下几层霓虹，啪嗒啪嗒落在塑料棚顶，声音很小，却把整条街的温度挤出一块。小店的玻璃起了雾，橘黄色的灯在雾里像一颗疲惫的心。门帘被风推开时，里面的热气带着酱油和发酵的甜气扑出来，像有人在屋内翻着旧日记。

我站在门口，肩膀上还留着雨珠，手掌冻得发白。店里只有一个人，靠窗的吧台上坐着一个女人，背影瘦得像一把刀。她前面放着一个包着棉布的蒸笼，蒸汽从缝隙里吐出慢慢的白，像不肯说完的话。

她吃东西的方式很小心——不是饿，而像在做一件仪式。筷子在手指间转得轻，像是在算账：一口、抬头、吞下，眼里有光，但不让光落在我身上。鼻翼里有点微红，像冷到，但她的嘴角没有动作。

“阿浅，还没打烊？”老周从后厨探出头来，声音像炒菜锅碰到铁铲，短短的一句，像是敲了桌面。话里夹着四川味，直白又不带温度。

她抬眼，慢条斯理地说：“再坐一会儿。”声音平静，有细密的节奏，像念一段古诗。字词摆得干净，像餐具上的光。

我的口袋里，布包踢来踢去。那是我来这的理由：一个我早已折好角的信封，一个我打算在雨停那天把它交到她手里的戒指。现在戒指应该在我的手里，不应该在那蒸笼里冒着热气。

她轻轻掀开布，蒸汽吻过她的手背，留下湿痕。她把蒸笼盖放到一边，露出白花花的馒头和一只小小的环形物，像一只误闯进来得金色虫子。金属在蒸气下发出冷光。

老周像听到骨头断裂，挥着围裙走过来，嘴里嘟囔：“谁的？”他用手背擦了擦额头，粗糙的指节有肉，声音低，像在压火候。

她没有回答。她用筷子夹起戒指，放在吧台上，戒指滚了一圈，停在我手边不到一尺，但她从不动。她的手指沾了馒头的面粉，白在指尖，像是把时间按住了一点。

“你放在这儿，”她说，每个字都像放一块石头进水，“你以为藏起来，就能变成礼物。”话里没有责怪，只有测量后的陈述。她的声音像削过刀的纸，清晰到疼。老周的眼神在我和戒指之间来回跳，像不会停的机械。

空气里突然缺了氧。我想要抓那枚戒指，想要把它捧在掌里像抓住一只刚出生的小兽，想要把它塞回信封，转身离开。手动了，但脚没有跟上。雨声变近，像有人在窗外替我数着秒。

她放下筷子，伸出一根手指，在戒指旁画了一个圈，指尖沾着面粉和蒸汽的温度。她的眼睛靠近，近到我能在她瞳中看到自己的影子像被扭曲的地图。她说：“你以为我会交还吗？有些东西，不是用来给别人的。”

话像一把盐撒进伤口。我的心里猛地空了一片，像被剜走了一个部位。老周咳了声，做出要插手的姿势，但没来得及。戒指在吧台上静静地转了一圈，停在戒面朝上，光像一条小船在黑水上摇。

她收回视线，把手放回蒸笼边，像把章节合上。雨沿着门框滑落，滴在门帘上，发出断断续续的声响。她又吃了一口馒头，没有急着嚼，像把所有沉默吞下。我站着，掌心里空的地方凉成海。她抬头看我，声音忽然软了，“你还要问为什么吗？”

我张了张口，只有雨答话。戒指就在那儿，离我近得能嗅到金属上的蒸汽味，却远得像另一座城市。她的手指在蒸汽里画出的圈子还没散。灯光把戒指的影子拉长，落在我的鞋尖上，像一条走不回的路。

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