炉子上的水壶嘶嘶地喘着，蒸汽把窗玻璃糊了一层轻雾。院子里那株老柳条子垂得低低，末梢在风里像手指慢慢摆弄。爷爷坐在炕边，手里转着一双木制筷子，指节泛着青白的光。每次放下筷子，他都先把它横在空着的碗上，像是给看不见的人留座位。

李梅拽着行李箱进门，鞋子在门槛上磕出干巴的声响。她的外套还带着城里的潮气，语速快，语气里有安排的硬度：“爷爷，咱们要不去城里住几个月，医院近，养老院也方便——”

“去城里？”爷爷抬眼，眼角有条细纹像折了的布。他把筷子夹到两只碗中间，一只碗是他现在用的，另一只是空的。声音慢，带着南方口音的咬字：“我这院子好，你别折腾我。”

李梅放下行李，站在桌边，手背里有血管跳动。她像是在和合同谈判，语气有条理：“爷爷，你老人家跌过两次了，邻居也说您晚上没人陪，村里路滑，万一——”

“万一就万一。”爷爷没有直接回应。他把饭勺轻轻碰到空碗的边缘，发出清脆的声响，像是在呼唤。院子里突然卷起一阵风，柳条摩挲窗棂，像是有人在窗外细声说话。爷爷的手指在碗边停了一会儿，又慢慢合上，像是在把某个名字压回去。

李梅的眉头紧了。她走到柜子前，翻箱倒柜，一张张旧票根和发黄的信封被拉出来，像是把时间一页页揭开。她拿起一张旧公交票，票上日期已经模糊，但那年那月清晰得像刀刻。她的声音忽然软了：“这是妈妈最后一次来看你回来的票吧？”

爷爷没看票，眼睛只盯着桌上那只空碗。他伸手从旁边的木盒里摸出一方小手绢，手绢角上有淡褐的血渍。手绢的布料薄得像可以看见背后世界。爷爷把手绢展开，抖了两下，像给风抹了把脸，然后把它折好，塞回胸口，咕哝一句：“她冷。”

李梅靠近，声音里有慌乱也有责怪：“爷爷，你都还留着这些做什么？你该学会收拾，学会放下。”

爷爷听出话中的意思，嘴角微动，露出一缕不合时宜的笑：“放下？你说得轻巧。放下是年轻人的事。我把她的碗放一边，她就不冷。你城里那边的幸福，给老东西吗？”

话音未落，爷爷却把手绢又取出，轻轻按在空碗里，像是给看不见的人擦拭嘴角。那动作没有戏剧性，只有非常实际的细软：指腹拂过布面，布角在指缝间颤了一下。李梅看到那细节，眼眶一热，却硬生生把话咽下去。

屋外风更紧了，柳条在灯下画出长长的影子。爷爷忽然站起身，走到门边，手里还攥着那张旧票根。他把票根递给李梅，声音低得像是在说秘密：“看好，别丢。那是我和她最后一次坐的车票，回来那天她笑着说——”他顿了下，唇边有一种迟到的柔软，“她说把幸福藏好，免得风把它吹走。”

李梅接过票根，纸边已经卷起。她的手忽然颤了一下，票在指间像个脆弱的东西，要么被拈断，要么被当成信物保管。她的声音这次没有了条理，只剩下潮湿：“爷爷，你不能一个人……”

爷爷把视线拉回了空碗，慢慢把另一只筷子并到第一只上面，像是把两双筷子合拢为一副。他的呼吸没有急促，反而很平静，像是在做最后一件日常的事。风从门缝里挤进来，吹动手绢的一角，绢角在空碗上轻轻碰了一下，就像有人伸手拍了拍看不见的肩。

李梅站在门口，行李箱的轮子还在轻微地响。她想劝，再想硬拉，可眼前这张老脸和那只空碗像一根钉子，钉进了她的喉咙。终于，她退了一步，像是在把一个无法挽回的念头悄悄合上。

爷爷转身去门外的柳树下，从腰间摸出一根细绳，把那块手绢系在柳枝上。手绢在冷风里抖动，像白纸写了那么一句话：“别把我送走。”他朝屋里喊了一句，声音没有责备，只有恳求：“小兰——”

李梅的脚停住。她知道那不是叫她的名字。

风把手绢吹得更紧，像把时间揪在一处。爷爷站在柳下，肩膀慢慢往下沉，好像把个空碗的重量也背上了。门内的灯亮着，饭桌上那只空碗和一双木筷在灯光下投出长长的影子，像两只并排的脚。李梅握着那张车票，车票在手心里发出一点轻响，像是被翻开的旧伤。

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