门口的风把招牌上的彩纸吹得有声，像在数落昨夜的沉默。沈青璃站在窗前，一只手按着陈列架的边沿，指节白得像瓷。窗外霓虹残存，街角的便利店在夜里呼吸；店里却只剩下纸盒与她的呼吸，低而整齐。

她的动作像在做一道老式手艺——把盲盒从叠好的列行里抽出，拇指沿着封口滑过，皮肉的热度把纸粘得更紧。她没有看侧面标签，只有放下的那一刻，纸盒发出脆响，像是一张老照片被翻开。眉梢很轻的颤，像是书页里藏着针。

“今儿要挑哪一只？”阿梅把茶杯放下，声音里有街巷磨过的砂砾。她不绕弯，语气里带着川音的拉长，“别老挑那‘隐藏款’，上回你翻了三天没出货的，眼神都灰了。”

沈青璃抬头，眼里有那种被问到生日的沉稳，“我只看感觉。”她把盒子靠近胸口，像抱着一只猫。声音清得像针，字句规矩，像是有人把她每一句话都裁过边缘。阿梅笑了，笑得像摊开的一把扇子，“那你就好好感受，别感得太贵。”

小豆在角落里翻动着彩纸碎，手指尖还粘着昨天的胶水。他把一张小小的票据递过去，声音里藏着期待，“阿姨，这个可以吃吗？我妈说票根不能吃，但蛋糕可以。”

沈青璃伸手接过，不知为何，指尖先触到的是一层干掉了的奶油花边的霜痕。票据被折过好几层，边角被咬过。字迹稚嫩，斜斜地写着：‘妈妈，别去太远，回来吃蛋糕。’下面有一个小太阳，用橘色蜡笔填得不均匀，太阳里画了一个小洞，像是被小刀划过。

她的手停住。呼吸有一拍像漏了线。阿梅在后面收账单的动作也僵了一瞬，茶杯发出细微的碰撞声。外头的风又起，带回便利店里过期的橙子味。小豆等着，眼睛亮成小糖。

“这是什么时候的？”沈青璃几乎是问自己。声音低，但不颤。她把票据摊平，指尖摸到一点模糊的印记——像是翻找过的指纹，像是孩子吃蛋糕时沾在纸上的甜腻。

阿梅咧嘴，“小豆前几天说丢了个票根，家里好像在吵。他妈回去看了，没抱怨，倒是哭得干干净净。”她说这话时不加任何修饰，像在说今儿的天气。

那一刻，店里所有的收藏像是被抽出了空气。沈青璃记得一件事：五年前的某个夜里，桌上同样的票根被放在她面前。有人把蛋糕蜡烛吹灭，然后轻声说了句再见。她记得烟味和门锁的声响，记得门带走她后房间里剩下的空调定时器的滴答。她记得那一句子，不像台词，像刀。

小豆又说，“阿姨，你不回去吗？我妈妈说回来就好。”声音里有不确定，有求证。他的目光在沈青璃脸上停得比成年人多。

她合上票据，指尖恰好按住那小太阳的洞。手指的温度把洞压暗了几分。然后她做了一个决定式的动作——把票据塞回盲盒里，盖紧盒盖。动作平稳，没有余波。

阿梅的嘴角抽了抽，“你这是要卖情怀，还是要买一辆车？”她说完自己笑，笑得有点不自然。门铃响了两下，短促而断绝。声音把三个人的呼吸都拉长。

沈青璃把箱子抱得更紧，像抱住一个会疼的地方。门外有人站着，脚步没有回声。她把手在口袋里摸索，摸到那枚旧戒指，它冰得要命；戒圈里刻着两个字，已经被时间抹去了几分，只剩下一个字仍然可以认出——“等”。

门铃又响了一次，更近了。沈青璃抬头，眼神慢慢定住。她最后看了看盲盒上那印着小贵妇字样的标签，像是在看自己的名字。门把手动了一下，外面传来一个低低的声音：“阿璃，你能不能回来一趟？”

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