夜色像一张薄布贴在侯府的瓦上，月光从檐角挤入，撒在院内一摞摞被罩的边沿。风带着槐叶的干声，沿着走廊缝隙钻进来，带起一股霉味和陈年香粉的混合气味。顾岚站在廊下，手指绕着袖口的绢边，动作细小到像在数呼吸。她的眼睛安静，像是惯着神情的镜子，不回避，也不迎合。

阿六在她身侧跺了跺脚，粗糙的掌心拍着腰间的火把，火光跳在他脸上，像被揉碎的铜钱。他的声音短促、带着北方口音：“娘子，后厢那边孩子常哭，又有人夜里听见小脚步。”

顾岚平了平衣襟，语气低又细：“先别乱喊人。鬼怕的是动静，不是热闹。”她说话有节奏，像读书人的手指落在琴弦上，稳而不急。阿六反应是撇嘴、嘟囔，“哎，娘子会这些。”他的词句里没有花饰，有的只有地面回声。

后厢窄，灯光被布帘挡成了两截。院子里沉得像压了布，脚步声在其中被绷短。顾岚推开一扇柜门，空气像窒息了三寸的布条泄出，带着陈旧的盐和婴儿粉的味道。缝隙里躺着散了线的绣球、一个破了眼的布娃娃，还有一只塞了半截木屐的童鞋。

她蹲下，指尖先触到的是一块生了霜的绸带。那绸带上有针脚，针脚很熟悉——她小时候坐在后院暗格里学着阿娘的字时，一针一线抄过的花样。指头一抠，露出里面藏着的小木盒。木盒上有一道轻微血渍，像是很久以前就干了。

阿六伸手去拿，顾岚挡住了。“别动。”她的声音突然变得很小，很硬，像是从咽喉里挤出来的一根线。她打开盒子，里面是一个小小的发簪，簪子上缠着已褪色的红绸。绢上有字，字歪歪扭扭，是一个孩子写的。“别告诉任何人——”三个字，笔迹像被雨打碎了一半。

她的手抖了。不是因为冷。不是因为害怕。是因为那笔迹，她记得在一页被撕掉的旧本子里，十岁那年，她也写过同样的句子。那时她以为忘了的誓言，从木盒里跳出来，卡在胸口。

屋子里忽地轻了。布娃娃的眼皮动了动，发出像是砂砾在瓶里滚动的声音。一个孩子的声音从窗棂后头冒出来，像风里卷起的纸片：“姐姐，你把东西还我。”听到这声，她整个人僵了一秒，鼻子里猛地一酸，眼泪想要翻出来，却被她生生憋回去，像是被人用手按住。

顾岚抬头，视线与窗外的影子相撞。那影子像条湿了的布，贴在栏杆上，轮廓不清，却在月光下有一种熟悉到刺痛的比例——小小的肩膀，蓬松的头发。声音更近了，孩子一字一顿：“姐姐，你说过不会丢下我。”

这句话像刀，切在夜里。顾岚的手心满是汗，指甲压出白线，她没有说话。阿六吞了一口气，整个人想退又退不动，喉结滚动像石子。他低声骂道：“娘子，这哪能是寻常说的……”

孩子笑了。笑声里有陈年的糖渍味，也有她记忆里阿娘唱的摇篮调的残片。她知道那曲子——是她七岁学会的曲。她靠近窗棂，声音不似人声，更像是多年前被锁在屋檐下的回声：“姐姐，来陪我玩。屋后的井下面藏着东西，是你的。”

顾岚吞咽，月光把她的影子拉长，连衣袖在石地上拖出一条墨色的纹路。她知道井的位置。那井是侯府旧井，年久失修，曾被人说过埋着不该被掘的事物。她伸出手，指尖碰到木盒的边缘，像碰到自己的心脏，微微颤动。

孩子在窗外靠近，声音像玻璃被敲响的声线：“姊——姐——你藏起来的那个人，正在床上醒。”

顾岚的视线瞬间变得空白。她没有觉得恐惧，只有一种冷得出汗的真实——床上是谁？她听见身后院子的影子里，有什么东西悄悄动了一下，仿佛一只手在被褥里翻了页。阿六的火把忽然熄了，黑洞一瞬蔓延，像是有东西把夜整张吞了去。

窗外的孩子笑得更清楚，像是在读一封早就写好的信：“姐姐，你忘了谁给了你那个簪子。不要怕，井会帮你想起。”话音落下，井深处送来一阵凉，像有人从很远的水里呼吸。

顾岚的背后，屋内的被褥轻轻起伏。她转身，灯光在被角上跳出一只手指。那手指苍白，细小，指甲里带着泥。她看清了指节的形状，像小时候某个人的手。月光把那一刻拉得极长，长到可以数清每一根血管。

她垂下头，手里的簪子在指间冰冷地颤了两下。声音就在耳畔，近得几乎要贴上皮肤：“姐姐，记得了吗？”

顾岚闭上眼。记忆不是洪水，记忆是盐，一点一点侵入伤口。她缓缓张开手——簪子在掌心，血迹像旧误会，已经干透却清晰。窗外的笑声停在了唇边，像是要等她回答。月光像刀锋一样横在她胸口，让人无法呼吸。

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