春雨像细针，敲在窗纸上有节奏。绣榻靠窗，榻面上的缎子被人频年坐压出几道浅浅的亮纹，像河里的旧道。她指腹沿着那一道亮纹走，力道柔得像不想惊动什么，指尖碰到一处生硬的线头，停住。唇角没动，鼻翼微微抖。外头风把柳絮吹得低，纸窗上斑驳的光在她脸上拉长又碎开。

“小姐，茶放在桌上。”丫鬟李婶一边说，一边把茶盏递过去。李婶说话像扔石子，直，不带回旋：“这阵子官府紧，爹吩咐多留心。”她的话像是日子里磨出来的锋利，平静中有一股不放心的劲。

门被轻掩。进来的是顾言，捧着折扇，步子不快不慢。他的句子总是长又圆，像把话先在嘴里叠了又叠，才放出来：“春事已好，外头说是章候好，家里也应当将些旧事整理一遍，以免将来被人拈拨着说成不是。”他把扇骨合了又张，声音温，但像河堤上慢行的水，能把人往下一点点牵。

她看他的眼神短。像收刀的手。她抬眼，说：“旧事怎的？”话短，像是砍过来刀锋。

顾言的回答里有条缝，他顺着缝里伸手：“信里写的东西要查清，账要一笔一笔算，出门的、进门的，都不能乱。”他停了一下，像是又添了一句注脚，“尤其是当年那撕不开的帐——”

她侧过身，把榻垫掀起。手指在缝隙里摸索，碰到的是硬纸团和一股旧药的味道。手心一凉，微汗。她抽出一条绣带，带子被岁月揉得有些松，边上绣的是细小的梅花。近看，绣在上头的名字被人用针挑了三道，线头乱成一团，底色里渗出暗红的斑点。

李婶叫了一声，声音里有一种被惊住的平常：“这——谁干的？”她的话短促，像人被扯了衣角。

顾言接过绣带，指尖抚过那三道门洞似的破口，手没有颤，但话开始收窄，他说得每个字都像放在秤上一样：“有人想把名字从这绣上抹去。抹不去的，就以刀割之。”他把那暗红翻了翻，纸背折出一角，有一小团黑绳，里面夹着一束略微卷曲的发丝。那是孩子的发，洗不尽的油光像是一记否认。

她的胸口起伏。空气忽然沉得像被压住。她把绣带贴在胸口，像贴在伤口上一样，指尖下传来纸的脆响。她的声音薄了，像从远处递来的信笺：“妈……会做这事？”

李婶低下头，声音里有点哽：“娘家的人密密实实的事，谁也说不清。只是当年风声起时，阿娘也紧匆匆地把这东西藏了起来，说是以后要备着用。”她的口音把事情拽回了院落的地面，带着些古老的朴实和平静里的恐惧。

顾言把绣带放回手里，眼里闪过个别的光。“这不是一时气话或小人所为。”他说得很慢，像在把夜色裁剪，“这是预谋。给人换名，给人换命。”他的话落下，屋里的风好像被钉住，纸窗上的影子直直地没了声音。

她把手贴在那被割开的名字上，指甲下硌出点白。那三道破口像三条别人的眼睛，看着她。她忽然笑了一下，笑得很轻，又很冷：“他们替我起了个名字，也替我换了命。既然换了，我岂能仍坐在原处等人收回？”

门外沓着脚步，远远近近有人叫名字，声音里有了冲撞的急切。顾言转身去开门，动作平静却快了半息。李婶伸手去按住她的肩，却在触到她时颤了一下，像摸到冰。她把绣带折得很小，塞进袖里，手指和布摩擦出的细响像发令枪。

门被大力拉开，一阵冷风携着泥土和草的味道冲进来。外头站着一个送信的书役，手里攥着一封封成的公牒，纸边沾着春泥。书役抬头，眼神里有风：“有人要见春染。”他把那三个字说出来，像是把一把刀放在桌上。屋里所有的呼吸都向那三个字章中，停在了她的胸前——她把手里的绣带紧了又紧，像用尽力气握住了一块冰，脸上没有表情，只有眼里有东西，一点点亮，硬得像刀。

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