玻璃温室里的光像被切开的蛋黄，斜斜洒进土和叶子之间。空气是湿的，带着泥的重和刚割开的叶片的酸。米岚沿着窄道走，每一步都把小石子的声音压在鞋底，像压着什么不敢响起的老歌。

她停在一盆玫瑰前，盆沿上落着几粒干土。她伸手，指尖先触到一片带刺的叶缘，温度比手背低一点。手指在刺上停住了——指甲缝里有黑土，像旧日子的指纹。

“还在找着吗？”店主小常把一把修枝剪搭在胳膊上，声音像磨碎的布，带着乡音的尾巴。

米岚没有立刻回答。她抬头，观察小常的眉眼，像是想从那张脸上借一段记忆。她说话的时候，句子缓，像把词一一从抽屉里掏出来整理好再递上，字句有余音。

“我想看看，‘春日玫瑰’那盆。”

小常点点头，不慌不忙地把盆推向她。阳光在土面上跳，旷亮，照出一小片轻微的霜斑。米岚俯下身，靠脸近到能闻见花蕾边沿的微妙甜味——那是旧信封里发黄纸张的味道，和某些人的香水叠在一起。

她拉开叶子，动作有节奏，像拆信。每一次指缝的摩擦都在她胸口敲一个小节。花蕾里有一枚小纸条，边缘被土揉皱，颜色像褪了色的口红。

“这里面。。。有字。”她声音低，不想惊动什么。话像薄冰下的水声。小常的眼神挪向她手里的纸，眸子里闪过一丝不耐烦，但又被好奇拉住。

她展开纸，字迹像被掷出的石子，坚决且直接。四个字，既没有招呼也没有告别：别等。

空气在那一刻收紧。米岚的手僵住，纸边沿割出一道温热的印痕，像被记忆擦痛的皮肤。她将纸拿到鼻端——有一股熟悉的烟草味，还有一点香水，是他常带的那种，淡得几乎像影子。

“他写的？”小常问，声音里带了几分挑衅，好像怀疑这只是盆土里新冒出来的玩笑。

米岚看着字，不是回答，而是把纸折了一次，再折了一次。她的拇指压出一道褶皱，像在地图上标记伤口。她说话的速度慢下来，像有人在修一个复杂的机器。

“曾经。”她说。句子里有陈年的灰尘，落得厚了。

小常吸了一口气，肩膀往上一耸，“那就别折腾了。花开花谢，吆喝一声就清理。”他的话像短匕首，直接抵进了米岚胸口的节骨。

米岚咬着唇，不让声音崩。她把纸平摊在掌心，像放着一枚蚀刻的硬币。手掌的线条在光里显得浅。她忽然伸手从口袋里掏出一根头发针，动作很轻，但每一次针与纸的摩擦都像是在旧疤上画圈。

“我把它塞回去。”她说，声音是一把细线，颤着，但不松手。她把纸卷成一小管，塞进花蕾的中心，然后用指腹把花瓣按拢，像把一个秘密重新缝合。

小常瞪了她一眼，想说不该，但又转去看别的盆栽。外面开始下雨，雨点刚敲在温室的玻璃上，发出几声乱拍。雨声下行，像一群脚步赶着离场。

米岚站直，掌心空空，余下的是纸背被墨渍侵蚀的灰影。她抬望窗外，街道被雨洗成了另一种冷，信号灯像被橡皮擦掉的红。

她的嘴角舌尖里有个名字，没出声。她转身要走，脚步突然停在门口，像被什么拉住。回头看了一眼那盆玫瑰，花瓣上沾着她刚刚压过的指印，像一个小小的盟约。

她把手伸回去，指尖再触碰到那朵花，花心里藏着那句纸上的命令。她没有把纸拿出来。她笑了，笑里有种慌张的清醒，像在把自己的影子整理好放回衣柜。

门外的雨越来越密，玻璃上被打出一片细碎。米岚走出温室的时候，脚步是轻的，像放下了一件很重的东西，却也像忘记了一样。她在门廊停了一秒，把手伸回去，把那句“别等”压得更深，像把一枚子弹推进土里。

风撩起她衣角，雨顺着发梢滴落。她没有回头。温室的灯在背后一盏盏熄了下去，只剩下那盆玫瑰在玻璃的反光里，不声不响地开着。

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