雨像砂子，打在铁招牌上，发出碎碎的响声。招牌下的灯泡忽明忽暗，黄光在柜台上拖出斑驳的影子。老旺旺用布摩挲着木板，指节上的老茧抹去一圈又一圈的茶渍，动作平稳到像在做晚课的算术。

门被风推开，带进一股冷湿。她的发梢还滴着雨，围巾上有几缕被雨染暗的墨迹。她放下一个小纸包，声音干净，像把书页翻到某一页：“这是她的。”

老旺旺的手停在半空，布擦的声音也随之停止。外面雨声填满了所有空隙。他抬头，眼角的皱纹像骤雨后的沟壑，声音粗糙：“哪来的——”话被硬按回去。店里站着一个瘦高的男孩，咧着嘴，嘴角有陈年的酱斑，舌头带着城里小贩的快板腔：“行啊，老板今天又收章古董了？”

女的没有笑。她把纸包打开，里面是个透明的小罐，罐里有一颗小东西，乳白带一点淡灰。灯泡下它像是一颗小石子。男孩喘了口懒气，声音收短：“什么玩意儿？”

老旺旺的手在罐口上颤了两下，指甲缝里挤出细细的黑线。屋里的釉盘发出轻响，他把罐子推到灯光里，靠得更近，鼻子像要碰到玻璃。屋檐下的雨滴断断续续落下，像是有人在台阶上又按了一遍脚步。

她说话又一次，节奏慢而不拖：“她十岁那年，留下的。妈妈用来许愿，说能保她长大。”她的声音里没有祈祷的东西，只有测量过的重。老旺旺记忆像老旧的门轴，一扳就吱嘎，放出刺鼻的油烟味。

男孩笑声突然收拢成一根冷针，他走近，指尖碰碰罐子，像要试探玻璃的厚度：“这东西能换钱吗？还是能当护身符？走两刀买碗面。”

老旺旺低下头，手指在罐子上绕了好几圈，像在绕一段旧故事。他说话时每个字都像是挑过的石头，短而硬：“那孩子，只来过店里一次。买了两包旺旺喳——下雨天要的。给了她个糖。”他的声线里突兀地带出一丝笑，但笑里有骨头的生硬。

她没有看他。她把罐子推回去，纸包的边缘被雨湿透，墨迹晕开成两片模糊的字：“她叫小阿雨。”这名字像是被以前的雨反复擦过，字迹浅得像要散开。老旺旺的手猛然一软，罐子在桌上滚出一声轻响。

空气里出现一个缝隙。男孩的声音变得低，像是怕被雨听见：“那后来呢？她呢？”

老旺旺抬头，眼里有一条细缝，像窗户没关紧。他的声音这回只剩下三个字，干脆利落：“她没走。”

这句话像被扔进水里的石子，激起一圈冷圈。女的脸色一下子白了，两颊像被雨抽走了血色。屋里的灯泡忽明忽暗，影子跳腾。男孩的笑声消失，像有人把风关掉。

女的伸手，指尖碰到罐口，抖得厉害。纸包里露出一张泛黄的照片——照片上是小阿雨，笑得欠了一个门牙，眼睛里盛着屋檐下的光。照片背后，有一行字，用铅笔划过去很重：“别说给旺旺知道。”

老旺旺的脸色瞬间塌成一座旧屋檐，嘴里像磨着砂纸：“谁写的？”他把照片抓得紧了，手背的青筋跳动。他的眼睛很湿，但没有泪在流，只是那湿把脸的线条更锋利。

女的吞了口气，像腾出了一整天的干燥：“她最后一个夜里，说想去找你。那晚雨大，拦车的没停。她把牙放在窗台，等你回来。”她的手指划过照片，像要抹掉什么。店里突然安静得听见雨水穿过瓦缝的声音。

老旺旺的肩膀微微抖了一下。他没有辩驳。外面雨继续下，敲碎在瓦片上。男孩转身把头塞进门缝，看着街口，那盏路灯下有一个人影，像是刚从雨里走出。老旺旺把照片摁在胸口，指甲在纸上刻出一道细线，像是在试图把时间劈开。

女的把罐子又拿起来，声音很轻：“她说，要等到你把欠她的还清。”她顿了顿，眼睛像刮了雨的窗，“你欠她一场葬礼，旺旺。”

这一句话在柜台上回荡，像一张薄纸被撕开。老旺旺的手慢慢伸向柜后那扇半掩的小门，手指触到门把时，门突然被从里面一把推开，一双衣袖湿漉漉地晃在灯光里。

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