灰色的早晨像一张未洗净的布，河面上薄雾翻搅着破旧的船桨声。老燕背着一只布包，走进那间只剩一盏半亮灯泡的厨房。他先把门轻轻关上，手指在门框上抠出一道淡淡的屑。他把布包放在桌边，摸索着摆出两只碗，动作像是多年练习出的仪式：右手一只，左手一只，力道恰到好处。

碗里没有菜。只是白瓷碗沿上粘着早年的茶渍，像是时间在边缘慢慢腐蚀的地方。老燕抬眼，屋里一张单薄的木椅空着。椅背上的灰尘被他用手掌抚平，好像抚平某个人的头发。

敲门声粗重，像是用拳头敲在冬天的胸口。霍二推门进来，鼻子上带着早餐的油烟味，话没等别人开口就嚷：“老燕，昨夜你又没上章市？听说城里来人了，管住房的要查户口哩。”

老燕没有立刻答，手指圈在布包的拉链上转了两圈。终于他用低短的声音说：“没上。”

霍二瞪着他，顺手把一根手指戳进那只靠墙的壁缝里，抓出一片旧纸屑，皱着眉头：“你这屋子，一天比一天摆不整，娘的，人都走了，你还——”他的话里带着责备，却也有不忍的粗糙。

正在这时，门外轻轻响起脚步。一个人影站在门口，衣领紧得整齐，声音慢而平：“方老师安排我来看看您家的墙顶是否需要加固。打扰了。”她脱下手套，动作规矩，话里带着城市里教育过的礼貌。每句话都像缝制过的针脚，细密而有序。

老燕抬头，眼睛里有一处斜着的亮光。他站起身，嘴里只吐出两个字：“进来。”

女子走到窗边，拉开一小截窗帘。窗外河水一片平静，偶有纸屑漂过，像未说出口的信件。她看了看屋内的陈设，又看向那摆着两只碗的桌子，声音压低了半拍：“有人常来吗？”

老燕的指尖摸到布包的边角，像是摸到某个藏在衣服里的名字。他缓慢地打开包，一只小铁盒被放在桌面上，铁盒盖子上有一道被磨亮的光。他手指抖了一下，抽开盖子，露出一张褪色的照片。照片里两个人并肩站着，背景是同一条河。但照片的一角被人剪掉了，像是用刀刻下一块空白。

霍二吸了口气，语气忽然柔了：“你这是——”

老燕没有接话。他用拇指沿着照片被剪的边缘摸了一圈，指腹按出一个浅浅的白痕。室内静了几秒，只有旧钟的秒针像心跳一样往复。女子蹲下身，眼神没有责怪，只有好奇地探问：“为什么剪掉？”

老燕忽然笑，笑声里像落石：“我找不到她的时候，我就把人剪走了。留着整张，看着像是有人能回来。”他的语速奇异地快，像是积攒多时的话一次性冲出来，又立刻被压住，剩下的像是一块落在桌上的干瘪果实。

照片被放回铁盒，老燕的指尖卷起那被剪掉的角。他把那张小小的面孔对着嘴唇，像在念经。霍二咳了一声，粗声道：“别光玩这些了，春天要来，墙会塌的。”

女子却伸手，动作不慌不忙。她没有去看全本张照片，只拿起被剪掉的那角，轻轻摊开在掌心，像拿着一片薄薄的羽毛。她的声音平静而明确：“他是谁，您到底在找谁？”

老燕的眼睛忽然湿了，但他没有去抹。湿珠在眼角滚成小黑点，映出窗外里的一抹天空。片刻，他把那小小的脸贴在自家胸前的布料上，像是贴着一个旧收据。然后他把它放进女子手里，手指颤得像被风吹的树枝。

女子看了看那张被裁剪的脸，脸色不动声色，她把照片角按回胸前。屋里像被风吸走了温度。霍二低声咕哝：“你这是留着折磨自己。”

老燕抬手，指向那两只碗，声音薄而硬：“我等的不是回家的人。我等的，是能把那张脸接回来的那个人。”

空气像被针扎了一下，所有人的呼吸都变得清脆。女子的手微微一紧，视线越过老燕的肩膀，看向屋角，一只破旧的鞋架上，成对的鞋子摆得工整。鞋尖朝外，仿佛有人刚走。

老燕缓缓站起，脚步稳，却像踩在旧纸上。他走到窗前，打开窗子，一股冷风挤进来，带着河里的湿气和远处章市的吆喝声。他把手伸出窗外，像要把什么从风里抓回来。

他没有扔出照片，反而把那小小的被剪下的脸塞回女子手里，声音是夜里最轻的东西：“你若能找到人，别把脸放回铁盒。我怕我又剪了。”

女子没有回答，双手捧着那张脸，像捧住一件活物。霍二咧开嘴，像要说些什么挑釁的话，却在门外一阵急促的脚步声中停住。远处有人喊着老燕的名字，声音里带着陌生的急切。

老燕回头看着那把老旧的木椅，像看着一张未结的账。他的肩膀微颤，像乐章里忽然被截断的音符。然後他走向门口，脚步慢得让每一步都落在听者的喉咙里。

门开了，他站在门槛上，照片的那一角在女子手里闪着微光。外面的人影拉长，面孔不清。老燕把手按在门框上，声音像压在玻璃上的玻璃：“别走远。”

窗外的风把河上的纸屑吹成了圈，转了一圈又消失。屋里只剩下一只碗，桌面的茶渍在晨光里亮得像伤疤。那张被剪下的脸，安静地躺在女人的掌心，像一颗随时可能裂开的蛋。

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