灯光退去，只剩后台那盏老旧的日光灯，嗡嗡地像个不耐烦的观众。林逸坐在化妆镜前，手里拧着一条湿毛巾，指节发白。镜子里是两个眼窝，像被拍过的布，带着反光的胶片感。他低头擦掉鼻尖上的汗，动作细小而机械，像是按步骤复位一个坏掉的玩偶。

门被推开，马总直接把一叠统计表甩到化妆台上，字迹利落得像刀。数字在那里跳动，像心跳一样清脆。马总的声音一向短促：“今晚票房三千八，人流回头率上升五点二。微博热度还能翻。”他没有看林逸的脸，只看着表格角落的增长率，声音里没有喜悦，只有继续的命令。

林逸把毛巾扔回洗手盆，手背碰到冷瓷。没有回马总一句话，反而问了句极小的事：“你吃了吗？”话像一根细针，刺在空气里。马总愣了半秒，随后摇头，掀起的眉毛像在算账：“吃了。八点有彩排，别耽误。”

彩排前的空档里，化妆间的空气被香水和汗味揉在一起，像一张不干净的纸。化妆师阿梅把一撮眉毛拉直，嘴里叼着半根口香糖，她的语速怒而温柔：“别把脸塞太死，镜头喜欢动。”她的东北口音把建议咬出了牙齿的边缘，林逸听着，脸上露出一个几乎让人看不见的笑，那笑像轴承里漏出的油。

门缝里塞进来一张纸。粉丝小云的手抖得厉害，纸角折得不齐，像是拿了很久。林逸接过那张纸，动作很轻，像怕惊动什么。字很小，斜着，写着一句：“你不必笑着说没事。”四个字没有任何修饰，那句话像一把薄刀沿着胸口划过，痛楚清晰直接。

化妆镜里的他闭了眼，睫毛上还挂着一点舞台粉末的白点。马总的手在桌上敲了三下，声音像钉子：“别被外面牵着走，数据就是数据，人设得稳。”阿梅翻了个白眼，嘴里骂了句粗口，但她把那句纸上的话叼在牙缝里，像嚼一颗苦橘。

林逸把纸折成条，沿着指缝摩挲。指尖摸到纸里压出的一个小小的叶脉印记——粉丝塞进去的四叶草，已经干得发脆。那叶子的边缘有一道暗褐色，像是时间留下来的伤痕。他的手指不自觉地想把它拆散，但又停住了，好像拆散了就会掉出什么来。

他站起来，站姿并不挺拔，身体像被拉长了的影子。在门口，马总的背影硬朗，像一堵墙。林逸走过去，脚步软，鞋底在地板上刮出低声的刮痕。他把纸条塞进马总的手里，声音凉得像夜色：“我今晚不想笑。”马总愣了一下，手里的表格在指间发出纸张的沙响，像在算一笔没什么意思的账。

门合上的时候，走廊的灯光把林逸的影子投得很长。他站在门口，握着那枚已经干瘪的四叶草，像握着一件旧物件。外面是等候的人海，闪光灯正在收回锋芒。他把纸条折成一针，狠狠地插进了掌心，指甲下流出一点点血。血沿着纸渗开，像时间渗出的地图。林逸低声说：“我累了。”声音不是给任何人听的，而是像把一块东西放在桌上——清脆，决定性。

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