电梯里只剩下两盏微弱的灯，像隔着薄纸的眼睛。苏柔把塑料袋的手柄勒进掌心，指节泛白。袋子里是两根黄瓜、一盒豆腐和一束被雨拍得弯了的白菊。镜子里，她的脸看起来比她记忆里要瘦一些，额间有一条细小的发丝黏着汗。

门缝还没合上，一个男人挤了进来，按了三楼的按钮。他年纪比她大一截，外套袖口磨得亮，声线粗糙，话却出奇地慢。"苏柔？"他问，像在核对账本上的一个名字。

她停了一下，手微微后缩。声音轻，温度低得像冬天的水杯边缘："是我。"不要问太多。她的声音里藏着褶子，像被折叠过又被拉平的纸。

男人看了看她手里的菊花，又看向镜子里的背影，嘴巴动了几下，吐出三个字："你长高了。"说完像完成了一件小事，手在口袋里摸索，动作有点不耐烦。

电梯抖了一下，指示灯闪了，楼层的数字停在了二和三之间。空气突然薄了。塑料袋撞击大腿的声音清晰得像敲在木板上。

他靠着按钮盘，指关节用力，像常年按下别人生活的节拍。"停电了。"他说。没有恐慌，只有陈述事实的冷。

黑暗里，她听见他的呼吸。近。带着烟蒂熄在门缝上的那股子气味。她把购物袋更紧地抱在胸前，闻到白菊的苦。

过了三秒钟，男人说："你还记得小时候那条毯子吗？"语气像问天气。苏柔僵住，手背轻触到胳膊处的一个旧疤，像习惯性的问安。

她没有回答。黑暗像一只手，把两个身体压在一起。呼吸变成节拍。她的心跳先是迟疑，然后开始有规则地敲。

男人从口袋里掏出一样东西，动作慢，像从记忆的抽屉里取出一页旧账。他的手指有老茧，指甲短得像刚割完稻。灯光回来时，他把东西摊在掌心——是一块缩得发硬、边角磨薄的毛毯，颜色褪成了不易分辨的灰。

毛毯上缝着一块小小的布条，布条上有字，字迹歪歪扭扭。苏柔的名字。笔迹像孩童握笔时的力量，歪着，像被雨打过。

她的骨头里像被人轻轻扣了一下。那条毛毯的边缘有一个浅浅的咖啡色印记，像被小手按过的巧克力。那是她记忆里从未被拾起过的味道。

男人把毯子贴到鼻子下，吸了口气，脸上没有表情，声音却变得更低："我把它留着。每次洗衣服，我都把名字摊开看看。像看一张票，提醒我还要去某个地方。"他的语言不经修饰，像旧木门吱呀。

苏柔的手开始颤。她想说：不是我丢了，是你捡到了。但喉咙像被东西压着。

"那天你没来。"男人忽然说。简单三个字，像一把小刀滑过湿布。电梯的反光在他硬朗的下巴上跳动。

她往后一靠，后背贴到冷冷的钢板，感觉到光滑背面传来的凉。脑子里闪过医院走廊的白光，护士的说话声，和窗外下着细雨的下午。那句话像针，扎在她还没愈合的某处。

她终于可以说话了，声音平静，她把字一点点放下："那天不是我不来。车堵了。医生说会晚——"她想解释，像想把一个玻璃瓶从高处放到桌子上，不让它碎。

男人摇头，笑笑，笑里没有温度："你总有理由。人会找理由。可有些东西，理由装不下。"他的语句短，像钉子，钉进目前这间小小的空间。

苏柔看见镜子里自己的手，毛毯的边缘在他指缝间抖动。她想把袋子放下，想把那布条撕掉，想把名字从别人的口中接回自己手里。动作犹豫，最终指尖只是摸了摸布的角。

男人把毛毯折得更整，像包裹一段旧账。他把它递到她面前，眼神里有一种平静的坚持，像冬天里不合时宜的温暖。"你可以不承认我是谁，苏柔。但有些东西，不会因为你转身就不存在。"

电梯门开了。门缝外的走廊亮得寡淡，墙壁斑驳，湿漉的雨丝顺着地面汇成一线。男人退了一步，把毛毯夹在手臂里。他的声音像关上门的锁："我在这里等了十年。"

她站在刚刚打开的门里，脚下的影子被走廊灯拉长。外面下雨，走廊里有人走动的回声。苏柔没有接过毯子，手还握着塑料袋，白菊的花瓣被风吹动，像小船。

男人的背影在光里拉直。他转头，只看了她一眼："别忘了名字。"他说完，电梯门在她面前缓缓关上，带着那块旧毛毯，带着尚未回答的问题，也带走了走廊里唯一的声音。

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