雨停了，院子里还挂着薄薄的水珠，瓦檐下几只泥鸟抖着翅膀，像要把昨夜的寒冷拍掉。小燕子把披风撩到肩后，脚步不闹声却也不轻，泥土在鞋底反光。她站在老茶铺门槛，指关节里还留着雨水的凉，她听见自己呼吸的声儿，比外头的风还响。

屋里灯光不亮，只有一盏油灯垂着像半睡的眼。老僧在桌边，一双手正把一只小木箱擦干净，动作有条不紊，像在念经。声音出来时温不热：“你来晚了。”

小燕子笑，笑声里有砂砾。“我什么时候会迟到？”她把披风一甩，袖口的泥点落在地，细碎像被撕开的信。她的话快，夹着河边混杂的土腥和孩子气，像是永远逃不掉的急匆匆。

老僧合上眼，指尖停在木箱的缝隙上。“这是你母亲的东西。很久了。”他把箱子抽出，手指触到木面时，木香跟着淡过去，像藏了很久的梦被翻开。

箱子里只有一件旧襁褓，外面缝着浅浅的金线，已经褪色成棕。小燕子伸手去摸，突然停住。她的手在布上划过，有一处暗红很隐秘，像河泥里的一点残灯。她下意识把指尖舔了舔，唇边带回一丝铁味。

老僧看着她，像是在数落一句谁也猜不到的旧誓。“那夜，火起得快。你被人抱出去的时候，襁褓擦过壁上，血迹留在这里。”他平静得像讲天气，话却重到了地面回荡。

小燕子的笑收了回去，像被人拔了弦。她的手指按住那点红，指甲下攥出一丝白。话来了，但不是要问真相的那种：“谁抱走的？”她的声音短，像是扯断了一根线。

老僧并没有马上回答。他放下手，转头看窗外的残荷，指关节的影子在灯光里拉长。“有个印记。”他说，沉着而慢：“一枚小木牌，上面有人刻字，看过的人说——像是皇家的笔迹。”

这一句像石子落进胸窦。小燕子缓缓把手从襁褓上移开，指尖带起一条布屑，布屑像断了弦的笑话，滑到地上。她的眼神里先是错愕，继而瘫成空洞。“皇家的？”她低声重复，像在咀嚼一个陌生的字。

外头忽然有人拍门，粗哑的声音在雨后的空气里炸开。守门的壮汉闯进来，肩上挂着水点，像被风剥了皮的布。“老僧，前头有人找你，说是官人派来的。”他停住喘息，眼里有种不耐：“说要看那木牌。”

老僧的手在木箱上又敛了敛，像是在护住什么脆弱的东西。他把木箱递过去，动作不带一丝犹豫。小燕子伸手去接，指尖触到箱沿的瞬间，一阵冷刺穿掌心——箱子里放着的，不止一枚木牌，还有一缕发带，红线打结的地方竟然压着一个小小的刻痕：半个印章，半个字。

她看清那半个字，血在她的舌根跳了一下，像是被谁揭掉了旧伤。屋里灯影颤了。小燕子没有说话，只是把木牌捧到脸前，闭上了眼。指尖的红线在油灯下忽明忽暗，像有人在暗里轻轻说：你是被取走的那一只。门外的脚步声靠近了，像是皇命来了，也像是审判。

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