门前的台阶被霜薄薄包裹，脚步声落下去像硬纸片折断。残灯在门楣下摇，灯油浅得能看见底，火舌本就小，现在又被风拉长，像人喘不过气来。李言站在门外，手里捏着一卷布，布角沁出点点潮色。他怔怔地看着那盏灯，像是第一次见到某个旧友的病容。

屋里是黄的气味：陈瓷杯的茶垢，旧书页的尘，还有人的气息被压在木地板上。门被推开，吱呀声短促，像生疏的问候。招呼他的是个矮胖的汉子，嘴角挂着干硬的唾沫，话从牙缝里挤出来——“这么晚了还记得来，”他抬手，用袖子擦擦掌心的油，“来干嘛？吃饭还是睡觉？”

李言的回答慢。声音薄，像灯芯燃尽前的最后几下嘶响：“来收灯。”每个字都像放在木板上轻轻碰撞。矮胖人夹着火钳走过来，动作像是日常：觉得沉重的时间里要做的事。他用火钳把灯托起，灯晃了一下，火光在李言脸上投出短暂的褶皱。

屋子里还有一位女人，坐在窗下，手里缝着一件旧袄。她抬眼的动作利索，不带任何温度，像是在切割空气：“收灯？这灯从不是谁能收的。”话语短，带着城市口音的锋利。她的指甲上有旧血色，缝线上也有疙瘩。

三个人的呼吸在小屋里占着不同的节拍。矮胖人咳了两声，夹杂着烟膏的味道；女人继续缝针，针穿布的声音清晰；李言把布摊在桌上，抽出里头的东西——一张薄如灯油的信纸，边角被折了许多道。

他没有宣布，只是把信放到灯旁，指尖在纸边来回摩挲，像是在数久别的年轮。女人侧过脸看了一眼，缝针停在半空，钢丝上挂着一粒微弱的光。“这是她的字。”她很平静，像在念账。

矮胖人像是被点着了嗓子，粗声说：“你要真拿她的东西回来做什么？她留下的东西会带来不顺。”他说这话像在说一件老例行：“有人收了灯就好了，没有了，别的也就散了。”

李言沉下去的眼神里有种清光。他慢慢把信展开，字迹就那样斜斜地，小而逼人。排列得干净，但最后一行有一笔像被抽走的痕迹，墨色被拖长，像有人在动笔时被什么拉住了。他吞了口气，声音更低：“她写：‘等灯灭之前来。’”

屋子里静了，静到能听见窗外树枝互撞的声音。矮胖人觉察到气味不对，搬动椅子的声音像取消了某件决定。女人放下手里的针，眼睛没有离开那纸张，但她笑了，笑得像刀背摩擦：“那你来了，还怕什么？”她的笑里没有安慰，只有评判。

李言的手颤得更明显。他把布里的东西翻开，除了那张信，还有一小块布片，上面扎着一枚透明的小石头，像被人狠狠咬过一样，边缘不对称。灯光从那石头里穿过去，投下一个微小的黑点，像眼睛。李言伸指去碰，指尖碰到的是盐——不是眼泪，是白色细晶。指尖凉了一下。

那一刻，女人突然说出一句话，声音像刀刃滑过皮肉：“你知道她最后看见的是什么吗？”她的语气没有等待答案，像是早已把答案存放在喉咙里，准备随时掏出。李言听着，喉头有东西动了一下，但没有声音。他抬头，灯光在眼眶里跳动。

窗外风起，门口的残灯又低了一下。屋里的人都定住了，像是被一只看不见的手掐住了喉咙。矮胖人突然抓起火钳，动作粗暴：“够了，别折腾了，我要睡。”他往外冲了两步，门外的夜黑得像隔绝了回头路。

李言把信折回，放进袖中，布片的石头在他掌心滚动出冷。女人站起来，声音换成了出冰的沉静：“灯灭了，人就走了。你决定了？”她走到门口，手指在门楣上敲了三下，像是敲打一种约束。李言听到敲击声，像远处敲到心上。

他没有回答。灯最后一丝光像被人轻轻吹走一样抽离。在那一刹，屋子里只剩下纸张翻动的声音。门外有人低低地叫了他的乳名——一个他以为被埋进时间里的人名。声音里拽出了他躲了这么多年的名字。

李言的手指紧了，石头在掌心留下一圈寒意。他抬起头，嘴里挤出两个字，声音很轻，但带着一个决定：“我回去。”门被推开，风像潮水一样涌进，灯火被吹灭，黑立刻吞没了所有轮廓，只剩下一句在夜里回旋的话：“等灯灭之前来。”

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