台阶上积着薄薄的夜霜，月光把瓦檐拉成细长的银色。沐妍的脚步很轻，鞋底贴着石板的冷。她在门前停了几秒，手心里攥着一枚旧锁，指节泛白。门内灯影摇晃，像有人在屋里等她，也像没人。

门开得很慢，宋临坐在案后，案几上的墨砚被一圈烛油污了边。房间不大，却收拢了气场：书卷摞得端端正正，帘子垂得一丝不乱。他抬头，声音像磨过的檀香，条理分明，“进来。”

守门的老戍卒咧嘴笑，直接了当，像嚼着生姜，“姑娘慢了，少爷等着凉了。”话里没有怜惜，只有温度的下跌。

沐妍进了屋，把锁放在案上，动作细微而有礼，像小时候被教过的规矩。宋临的眼睛不会躲，像冬日的水，清得能照到你的背后。他伸出手，但声音先行：“把那东西给我。”

她没有立刻递上，手指绕着锁的边缘转。房里的烟火味里夹着墨的腥。她低声却干净地回答：“这是我母亲留的。”

宋临笑了一下，不到笑容的地方：“她留得好。可惜东西不能换人。”声音收得更紧，像把缰绳勒在呼吸上。他的手最终落下，指尖碰到锁沿，温度低得像金属。

他翻开锁，里面夹着一缕被岁月压得干瘪的发。宋临不动声色地把发拉出来，近在鼻边嗅了嗅，眉眼里闪过一丝意外。房间的灯忽而亮一些，影子条理化成刀锋。“你一直藏着这个，说明你有东西在隐瞒。”他把发放回，声音缓，但像冰裂，“不说，我就自己去找。”

她的回答很短，一字一句像冰碴：“有些东西越深藏越重。”话音刚落，手背的细线露出——一道浅浅的红痕，像老旧的稻草烧后剩下的灰。宋临的指尖贴上那痕，手指发颤了，动作被抑制得好像下一秒会崩裂。

屋外忽然传来一阵雨点重落的声音，像有人在敲打她的记忆。沐妍抬眼，看见宋临的脸慢慢合上。他没有再问，只是把锁重新放回她手中，声音里有了不同的重量：“你要是说谎，我会把你母亲的名声，一点点拆掉给你看。”

这一句像锤子，敲在她最隐蔽的地方。她指尖的血珠，慢慢沿着掌心滚下，滴在案上的锁上。小而清晰的一滴，沿着暗金的边缘蔓开，像是在把旧事重新印证。

沐妍吸了口气，眼神忽然干净得像被刮过雾的玻璃：“那你就拆吧。把我母亲拆了，也别拆我。”话落，她把手伸向门外，指节又白了一遍。宋临站起来，房间里只剩下两人的呼吸和雨。

他走到门口，转身看了一眼那把锁，低声笑：“你知道，媚骨不止是容颜，有时是一条路。”他把门打开一条缝，雨光漏进来，把锁上的血点映成两朵黑花。门缝里，是湿润的夜和一行消失的脚印。

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