屋檐下的冰滴成行，敲在青砖上，声音细小得像脉息。苏浅缩在窗台，手背贴着冷玻璃，指关节亮出一圈白。屋里只有一盏煤油灯在摇，灯芯吐出黄而沉的光，一寸一寸压在她的影子上，像有人在慢慢剥皮。

门外传来拖鞋声，门被推开，周姨的影子先进来，脚步整齐，像铁尺。她身上带着庙堂般的味道——淡淡的藿香，和一股说不得的消毒粉。周姨的声音总是那样，平静而有刀锋，“碗端稳些，别把粥溅到地上。”说完，她看了看窗台上的苏浅，眼神像翻账本，准确无误地落在她的肩上。

“浅浅。”屋里另一个声音，像弹珠撞到瓷碗，是顾琳。她的小脸还带着睡意，话里有惯常的撒娇，“你又偷看我梳子了。”顾琳说话的尾音总是上扬，像未煮熟的糖，甜得粘人。

苏浅把手收回，手指摸到了口袋里那张褶皱的纸。她动作缓慢，像是在掩饰什么。周姨站到桌边，伸手去拿她的碗，指甲干干净净，声音里没温度，“别装病，先去把旧书橱的灰擦了，下午有客人。”

院子里寒气还有，风从瓦缝里钻进来，带着炭火的嗞声。老李在门廊那里点了一撮烟，烟圈没来得及散就被手掌搅碎，他喊话不像话，是带鼻音的，“趁早动手，别让长辈见了不好。”话里有惯性的粗鲁，但也有一种不问来历的同情。

旧书橱在后屋，木门沉得像历史。苏浅用指甲扒开门缝，灰尘扑面而来，像打翻的旧纸船。她蹲下，手伸进最深处的抽屉，湿冷的空气贴到指尖。手摸到一圈金属，脏得发黑——是一个小小的医院手环，绣着几行字，字迹被岁月擦得浅了。

她把手环捧到灯下，灯光把金属的边缘切成两道明线。上面写着一个名字，不是她每天被叫的“苏浅”，而是“陈浅”。字母旁还有一个日期，三个数字像被老师圈出的错题。苏浅的胸口冷得像被人抽空，呼吸一下缩成一个小口。

正当她要把手环塞回抽屉，纸缝里滑出一张信纸，薄得像干叶子。信上只有一句话，笔锋很急，像被压着写出来的：“她本该回去，但被换了。”字还没干。苏浅的手抖了。灯光在纸上颤了一下，她听见自己心里像碎瓷片相撞的声音。

外头顾琳跑来找她，脚步又快又轻，一开门，笑就灌进来。顾琳没看见纸，只看见苏浅握着手环，指甲的缝里留着灰。她伸手去抢，嗓音里全是孩子的占有欲，“给我！”

苏浅没有说话。她把信纸放进掌心，像放一把针，然后合上了手。周姨站在门口，灯光把她的影子拉得长长的，嘴角一动不动。老李的烟在门外灭了，忽明忽暗的烟头像个小小的判词。院子里突然静了，只有屋檐上的水珠慢慢滑下，像有人在数时间。

苏浅抬头，先是看顾琳的小脸，再是看周姨的眼。她的声音出来时，很轻，像裂缝里挤出的风，但每个字都很稳，“周姨，这纸是谁写的？”

周姨的视线停在她手背那张纸的轮廓上，呼吸不急不慢，“旧事。”一句话像关上的门。苏浅把纸紧得发白，指关节上跳出青筋。她没有收回手，也没有松开。灯光在三个人的脸上打了不同的孔，像三扇门。她知道，打开任何一扇，都会看到别人把她放谁的位置。

门缝外，天更白了一点，像被揭开一层薄纱。苏浅的掌心里，纸的边角在颤抖，像有小东西要钻出来。她忽然想到一个问题，声音细得几乎不能听见，“如果我不是这里的人，我该回哪里去？”问句落下，像一个针尖，戳在屋里的暖气里，留下一个黑点。

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