药铺里光线像被绢帘咬去一半，灰尘在缝隙里慢慢下沉。苏方的手指在石臼边划过，动作像是在数着什么——捻一撮细茯，一撮焦莲，再用掌心轻按，声音干净而有节奏。窗外雨点小，敲在青瓦上，碎成无数个短促的音符。

门被人一推，湿漉的雨水沿着褴褛的衣襟滴在门槛。来客瘦得像被雨水抽走了边角，眼睛里只有一条直线的刺。男人把手里捏着的布团狠狠放在案上，布角缝线被磨得发白。

“救人。”他把四个字硬往外挤，像是从喉结里刮出来的。声音粗，带着山野的泥土味，不修边幅，“我妻子——她咳，咳得要断气了，你们这里，有没有能治这‘九阴瘴’的药？”

苏方没抬头，手腕一翻，磨得更细。他说得平静，像是把一个久远的账本掏出来翻页：“九阴瘴不是普通的毒病，外行念几句符，不管用。你要的是九真九阳苏方。”他把药末从臼里舀出来，白粉像冬天的薄雾。

那男人愣住了，像被打中胸口。“就这？叫什么名字我不知道，听说过——要你们方家配的方子。”他把布团扯开一角，露出里面一件小小的布衣，黄得像被岁月煮过。

窗边的老蒲抬了抬眼，声音悠长而沉稳：“九真九阳，条条都难。方老早有传，断不得——若要坎下命根，须有偿。你知道代价吗？”他的话像是把门插上了半截，冷得让人呼吸都觉生硬。

男人的手抖了，指甲缝里是泥。只说了三个字：“我愿意。”像是把命运丢给别人过秤。他的声音小得几乎要被雨声吞没。

苏方的手停在空中。生粉在指尖粘着，像粘住了往事。他低头，目光落在桌上一角的折纸上——是个孩子的画，线条稚嫩，纸边被啃过，角落写了两个歪歪扭扭的字：妈妈。苏方的拇指无意识地在那笔迹上蹭了一下，纸的纤维带起一阵微弱的灰。

画的颜色里，有一处不合时宜的深红，像是被急促的手指按上去的。苏方记起了那年夜里，炉火下的沉默，记起他把方子掂在手心的温度，然后放下再也拿不回的东西。他的下颌微微收紧，像是咬住了一粒砂。

男人凑近，眼神忽然变了，声音褪去粗野，只剩下一种被风刮开的破口：“这是我儿子画的。那晚他发高烧，你们方家的人来过。他们说能救，叫我把孩子带去交……”他停住，唇角翻了翻，“后来孩子就没了。你们那人说过，不是治得死的，是换的价。”

话像一块冰坠进了苏方胸口。老蒲的眼角也颤了一下，但他压住了。苏方没有立刻回答，他把那张画捧得更紧，指节泛白。记忆像被抽出的线，露出缝里的血色：灯下，一个孩子的手搭着他的大手，笑容不满两秒便被夜吞没；炉灶旁，他听到有人低声念起方名，像是在念一串咒语，也像在算账。

“你可知道，”苏方的声音突然变成干燥的轻响，“九真九阳里，第一条就是要有人愿意开口，把名字交给它。以名为引，以情为线。救得回一个，往往是要你放下一样东西。”他把画收进怀里，声线不高却放了重物在桌。

男人的眼眶里有水，但没有哭出声。他把布团拍了拍，像是在想要把里面的什么再理顺：“我不要听那些了。我只知道她还活着。只要你能救她，我什么都给。”

苏方看着他的手，老茧在雨水下亮了几分。屋里的灯浅浅地晃，药味和煤烟混在一起，像是一个被忘记的祭坛。苏方站起，动作慢。他走向墙边的一只小盒子，盖子上有旧胶痕。他的手指在盖缝上摩挲了一下，像是绕过一根疼痛的筋。

他打开盒子，里面叠着几页薄纸和一根黑发。纸上，孩子的字迹干瘪得像叶子，写着一句没被抹去的话：哥，别骗我。苏方的脉搏像是被谁轻轻捏住，停了一拍，然后又跳了起来。他抬头，看向窗外雨继续下，像没有尽头的算账簿。

“好。”他最终说。字短，像是关上一扇门的声音。老蒲没有阻拦，男人仿佛听到一根被拉断的绳子。在案上，苏方面前摊开一页空白，他从袖里抽出毛笔，笔头压在纸上，墨水刚触及那张白，便裂出一圈黑色的渗。

窗外的雨在沉默里猛然加速，屋里只剩笔尖在纸上轻轻落定的声音。苏方吞下一口潮湿的空气，笔尖颤了，像是要写出一个会改变全部的名字——然后，他的手停在半空，指尖沾了几滴墨，像黑色的小心跳。纸上，除了那一点，什么也没有。

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