夜色在落地玻璃上分成两半——外面是灯火的河，里面是灯光的盒。办公室里的钟走得很准，秒针每跳一下，桌上的影子就抻长一点。汪小艺把最后一叠合同压平，指关节摸到纸张边缘的褶痕，浅浅的白印在指缝里。

陆亦深的办公室一直被说成无声。他回来的脚步声也总是先在门外停一拍，像是在确认有人记着他。今晚他进来时没有脱外套，喉结动了两下，说：“别忘了十点的翻译件。”话像是钉子，短而直接，带着不容辩驳的温度。

汪小艺应了声，语气里带着自动调节出来的平静：“知道了，陆总，我已经排好顺序。”她把笔帽盖上，声音细碎。这是职场的节奏：照看好每一寸应付，别让私人穿过来。

门合上后，房间里只剩下机器的低鸣和偶尔传来的远处电梯铃。汪小艺顺手合上一个抽屉，指尖在金属边沿碰到了一个小小的锁孔。她本不该去动，那是陆亦深的私人抽屉，没人动过。可有些事像沙子，越压越想爬出来。

她找来回形针，手在灯下抖得轻微，却有条不紊地把回形针弯成小钩。开锁的动作并不浪漫。锁芯轻响，抽屉滑出。里面躺着一叠文件和一张照片，边缘已经发黄。

照片里是两个影子，左边的人坐得端正，眼神藏在帽檐下；右边是一个女人，抱着一个裹着薄毯的婴儿。婴儿的脸被光线吻出了模糊的轮廓。照片背面，是一行熟悉到会疼的字：小艺，等你回头。

那行字像是一把针，扎在她的胸口。她认识这笔迹。小时候母亲留在饭桌上的小纸条，字迹和这行字一样，带着停顿，带着不肯和解的直。

她的手指颤了，纸张在灯下细微颤动。房间的空气忽然变得很硬，像被冷却的金属。陆亦深在门外的脚步停住了一秒，然后通过门缝问：“怎么了？”他的声音没有表情，但那一秒里的听者，带着监测的意味。

汪小艺没有立刻回答。她把照片翻过来，看见背面还留着一处笔痕，像是折叠时不经意擦出的。她吐出一口气，声音里带了裂缝：“为什么这里会有……？”

门被推开，陆亦深站在门口，灯光从他背后压过来。他看了一眼桌上的照片，眼神收得很快，像是把什么东西塞回了记忆的小盒子里。他声音仍冷，但这回少了钉子的利：“那是旧事，不必多问。”

汪小艺抬头，眼里有光。她说得很慢，像是在把每个字都敲在自己心上：“旧事会变成现在的理由吗？为什么我从没被叫回家？”

陆亦深的嘴唇轻动，像是在选择词汇。他习惯控制气场，习惯把情绪先压成几何形，冷硬又精准：“公司事为先。你有你的选择，小艺。”

语气无波，但房间里温度就像一块被剜开的冰。汪小艺听见自己心跳的声音，像是一个猪笼草悄然合拢。她记得许多年的晚上独自背着书包，记得母亲把家门锁在外的一次次沉默。现在，坐在陆亦深对面，她把一张发黄的照片放在两人中间，像是一把刀对着两个人的脸。

陆亦深的手指在桌面上划了一道细长的白印，像是他从来不曾触碰过的后路。沉默伸长，像被拉扯的橡皮筋。最后，他把视线移向窗外的城市，那里灯光稀疏而不解释。

门外的电梯到达的声音清晰地传来，像是一个决定的着落。汪小艺把照片收进抽屉，却没有锁上。她的声音低，却有力量：“你一向不把私事带进公司。既然现在在桌面上，那说明你想它在那里。”

陆亦深的手指在照片边缘停住，指尖的温度冷得像钢。片刻后，他说了句只有她能听懂的话：“别把我当父亲看待，小艺。”

这一句像是门彻底关上的声音。不是愤怒，也不是温柔。是断绝。她的喉结微动，眼底有东西往后退。外面的城市继续亮着，像什么事都没发生。

汪小艺站起来，抽屉半开着，照片露出一角。她推门而出，雨在外面开始下，雨点重重地按在玻璃上，像是在重写城市的声音。她走出去的时候，听见陆亦深在身后很近地说了最后一句，稳而冷：“记得把合同发给国际部，十一点前。”

她没有回头。门在身后关上，关得很响。照片还在抽屉里，风从门缝里翻起那一角发黄的纸，像是要把过去的名字吹回来。汪小艺在走廊里停住，雨滴打在肩上，冷得刺骨。她的手攥紧了包，指节发白。楼下的广告牌闪了一下，把她的影子拉长，像一条没有来由的裂缝。

她抬手，抹去了脸上的雨水，却来不及抹去心里那个名字镌刻的疼。楼道里灯光刺亮，像是在照着一条必须走下去的路径。她的手机震了一下，是一条未读信息：发件人——陆亦深。预览只有四个字：“回不去。”

那四个字落在她胸口，像一枚小小的硬币，凉得让人惊醒。

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