雨沿着窗棂跑，像有人在背后不断敲打。灯是老式的，灯芯一根一根地吸着油，吐出短促的蓝白光。屋内只有桌上一盏，光在纸上划出一片干净，外头的雨声把一切边缘都冲得模糊。

他坐着，手里捏着一把冰冷的茶杯，茶水已经沉到盘底，只有杯壁传来的余温。呼吸沉在胸口，像积水，动一下就涌出细小的响。窗外有一只乌鸦落在屋檐上，羽毛上粘着雨，像抹了一层泥。

门被敲了三下——轻，急，带着从远路赶来的脚步声。来人是镇上的差役，肩上披着薄薄的雨披，泥点在裤脚处一圈。他把一只纸包放在桌上，敲门时的泥点还湿着，屋内的灯光在泥上拉出长条。

“老赵。”差役说话像磨过砂纸，简短，带着风尘。话里没有绕，“有人送的，城南河边捞来的。叫我过来交给你。”他把包移近灯光，包的边缘渗出点黑色的湿，像被土揉过。

老赵伸手，指尖先触到纸的粗糙，纸背有两道指纹印进去，像被人用力按住。他不问，只把包拆成三层，动作缓慢到像在剥一个不该剥的果。纸里有一只小木盒，盒盖上贴着褪色的红纸，红纸上有一个不整齐的墨迹，好像是匆忙中写下的名字。

木盒一掀，空气像被一根针刺破，湿纸的味道、泥土的气息，还有一股淡淡的香，像是生病时屋里常放的樟脑丸。他的指甲碰到东西，是一撮发——黑亮，却被风雨揉得松散，末端带着一点斑斑的灰。

差役咳了一声，眼里闪出不耐烦，“河边就那样，东西啊人啊，猫猫狗狗拱一拱就乱了。有人看见过拿着小盒子进了水边，再也没上来。”他说这话的时候快，像怕别人插嘴，像怕说明白就要承担什么。

老赵把发抻直，放在灯下看，发丝里还绕着一条细小的红线。红线的结是老式的，打得紧，像有人生前想把什么拴住。旁边有一张纸片，边角被水打皱，纸上只有一个字，笔迹歪歪的，像小孩子用力按了笔头——“爹”。

他的眼睛没有抖，但眼角的血丝被灯光放大。手指抖了两下，把那张纸贴在掌心，掌心里有暖也有湿，像是刚从冰里取出的东西开始融化。他把纸凑到嘴边，像是要听它说话，嘴里念出两个字，轻得像说错了名字：“小玉？”声音没有回音，只是灯芯打了个嗝，火苗缩了一半。

差役挪了挪脚，声音低了，“河里找不到人，家里也没人认领。小姑娘……穿的是你给她的旧衣裳，脖上那条红线我认得，是您家做的。”他说完，好像把一句话丢进深水，浮不起。

老赵把小木盒合上，指节压出一道白。外面雨越下越碎，像是被细筛碎成无数小针，敲在瓦片上。他站起，灯光照在他嘴角的影子上，影子像是一条裂缝。

“带走吧。”他低声对差役说，话短得像扔下的石子，溅不起波澜。差役弯腰把木盒抱起，雨点在他的肩膀上打圈，像在为他计数。门关上时，门框和雨水合了一条直线，屋子里只剩纸张和灯光和他自己的呼吸。

他坐回，手里还攥着那张纸。灯影在纸上移动，字迹在光下被拉长又压塌。他用大拇指抠了抠那一笔“爹”，指尖碰到湿墨，墨染出一道细线，像血丝。他把那一笔贴到唇上，唇有盐，像海水，也像他这些年没敢想的东西。

窗外突然静了。雨像被人按了开关，停在半空不落。屋里只剩灯在呼吸，像个快要睡着的孩子。他把发和纸放在桌上，伸手去摸窗台，指尖碰到一枚小泥脚印，印得浅，像有人正站在窗外，等他说话。

他站起来，手指把小盒子推开了一条缝，缝里暗暗的。灯光照到木纹，木纹里有一道黑痕，像刀割过。房门外走廊的长影伸进来，搭在他脚边，像有人压着他的心。他低头，最后又看了一眼那张纸，纸上那歪歪的“爹”像个判决书。他伸手，把纸撕成两半，像在分开两个世界。

撕裂的声音很小，但在屋里像枪响。纸的一半落进木盒，另一半则被他捏在指间，指尖把墨挤成两点，像两颗小黑子。他把那半张纸塞进衣襟，贴在心口，手却没有收回。

窗外的黑里，有人轻轻地笑了一声，不像村里的笑，也不像熟悉的声音。笑声短，带着水汽。灯光在桌上跳了一下，随即慢慢熄灭，熄灭时带走了纸上的半个字，只剩下湿润的轮廓像个未完的句子。

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