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雨把青砖打成暗色,屋檐的铁皮发出断断续续的金属声。灯油的气味在小屋里翻滚,像是被旧日记页吸饱了水。我的手指在桌面上来回敲着,敲出一个不规则的节拍,像是试探着自己的脉搏。
桌上摊着一页被撕下来的剧本。纸边还湿着雨水,墨迹在边缘微微蔓开。我伸手去拿,指尖先碰到了一张照片——照片里是我,睡得深沉,嘴角挂着一粒别人送的糖果屑。照片背后有人按了指纹,黑色,像是盖在我胸口上的印章。
“这是谁拍的?”我低声问,声音细得像要被雨吞没。声音出来的瞬间,屋门被推开,夹着冷湿的风。进来的是陆三,肩上挂着破旧围裙,鼻息粗糙,话说得短促又不加修饰。
陆三看了看照片和纸,手指就顺着字迹摸了一圈,像摸旧木头的年轮似的。“你别光看,赶紧收拾走人。外头不是好玩儿的。”他说话没有修饰,没有多余的情绪,像砧板上一刀切下去的肉。
我翻开剧本,字里行间是舞台指令:第四幕,章市踩踏,路人甲(陈墨)身亡。姓名被人圈成一个生硬的圆。我背脊一凉,句子像刀,慢慢把呼吸劈开。我的手开始颤,颤到连笔迹的一个细小弯钩都看得分明——那弯钩,是我在别处习惯性的写法。
陆三的眼神一瞬收紧,他嗫嚅着,声音缩短成几个音节:“这……怪怪的,谁会把你名字放上去?”他的腔调是乡下人的直率,句尾有点拖,像是在把每个字都放进土里再抹平。
门外忽然传来一阵浅笑,像是把雨声切了个缝。声音是许曦的:清灵、带着磨砂糖的甜,话说得轻巧,像在品一块漂亮但不值钱的瓷器。“陈墨,别躲了,大家都在等你。”她的话没有具体内容,只有节奏,就像在说一首熟悉的歌。
我把照片按在胸前,感觉肋骨被一只看不见的手翻动。思路像被拆开的木箱,边角的碎片扎在手心。屋里的灯忽然闪了一下,投下两个人的影子:一个瘦长,像是要把影子撕成线;一个厚实,像能把影子压平。许曦的声音靠得更近了,仍旧笑着,但笑声里夹了字条的边角——“别走得太早。”
我想跑。想把剧本撕成纸屑,想把照片撕碎,想把那字迹扯出我的皮肤去。但手里的纸比想象中沉,像是装满了别人的目光。陆三把手搭在我的肩上,手掌温热,指节有老茧。他说:“你要是不走,别人就替你走了。别以为这事儿只是写写那么简单。”话不长,足够生出一种铁锈味的恐惧。
就在那一刻,我翻到纸的背面——一行小字,笔迹熟悉却陌生:你知道怎么演,可不知怎么活。字迹下面,压着一枚干了的红印,是唇印,鲜得像新摘的柿子。雨点在窗户上鼓成拍子,我的眼里只剩那抹红色,像一把针,往心里轻轻一扎。
许曦的声音自门外拔高,忽然笑停,像线被切断。“陈墨,如果你跑了,故事就不好看了。”她说完,纸条被塞进门缝,那字条上只有两字,黑得刺眼:别逃。
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